Purple Haze

Lo natural no puede ser ilegal

2012-02-13T16:22:00.000-08:00

Somos consumidores NO drogadictos.

Lo NATURAL

no puede

ser ILEGAL

Esclavos por nada y a cambio de nada

2012-02-09T17:53:00.001-08:00

Yo tengo gallinas y tú tomates. Yo quiero tomates y tú gallinas. ¿Qué hacemos? Un simple intercambio. Un huevo por un tomate.
Pero a veces los tomates eran mejores o si quieres “comprar” algo mayor, como un caballo, nos hace falta una referencia, una equivalencia. Por ejemplo, el oro. El oro se convierte en moneda de cambio. Ya no se cambian los huevos por un caballo sino que se cambian éstos por monedas y se acerca uno al establo.
Necesitamos oro para comprar las cosas que no producimos, por lo que tiene que haber un lugar donde se almacene el oro para nosotros poder cogerlo: un banco. El hombre es un altruista y no quiere darnos el oro, nos lo quiere prestar. Por ejemplo, me da 10 monedas durante 12 meses al 10% pero necesita una garantía, por ejemplo, nuestro huerto. Tenemos un año para vender productos y conseguir ese interés y en el caso de no poder hacerlo, el banco se quedará con nuestro huerto.

PROBLEMA. El banco posee una cantidad de 100 monedas de oro. La cantidad total de oro que existe en el mundo. Existen 10 personas en total. Todos necesitamos oro para comprar y todos necesitamos un préstamo. Cada uno necesita 10 monedas. El banquero nos da todo su oro a cambio de una monedita por persona al año. Según Pitágoras tenemos un problema. Al final del año hay 10 monedas en intereses que no existen.

SOLUCIÓN RAZONABLE. El banco cede y pide que sólo se le devuelvan los intereses y el próximo año recibirá la cantidad prestada inicialmente. Esto lo que hace es agravar el problema: seguimos con el mismo problema pero tendremos menos dinero. Si repetimos la operación durante diez años (suponiendo que sea posible), habremos perdido todo el dinero y todavía deberemos el préstamo inicial. El banco tendrá todo el oro y el resto nada. No se podrán devolver porque no existen. Entonces el banco se quedará con todas nuestras posesiones. Esclavos del banco, por nada y a cambio de nada.

Memorias del Subsuelo

2012-02-09T15:24:00.001-08:00

Además, incluso si se comprobara que el hombre no es más que una tecla de piano y se le demostrase matemáticamente, el hombre no sentaría la cabeza: seguiría haciendo disparates, solamente para evidenciar su ingratitud y su conducta caprichosa. y si los demás medios le fallan, se sumergirá en la destrucción, en el caos. Será capaz de provocar cualquier desastre únicamente para hacer lo que se le antoje. Lanzará maldiciones contra el mundo, y como sólo el hombre puede maldecir (éste es el privilegio que más claramente lo distingue de los demás animales), conseguirá sus fines, que son convencerse de que es un hombre y no una tuerca.
Si me dicen ustedes que el caos, las tinieblas y las maldiciones pueden estar también calculados de antemano y tan exactamente que este cálculo paralizará el impulso del hombre, y, por lo tanto, la razón triunfará una vez más; si me dicen esto, les contestaré que el hombre no tendrá ya más que un medio para hacer su voluntad: volverse loco.
Estoy seguro de esto, pues no cabe duda de que la mayor preocupación del hombre ha sido siempre demostrarse a sí mismo que es un hombre y no un engranaje. Arriesgaba en ello su existencia, pero se lo demostraba; vivía como un troglodita, pero se lo demostraba. Y, después de todo esto, ¿cómo no pecar, cómo no felicitarse de que no hayamos llegado todavía al papel de tuerca y de que nuestra voluntad dependa aún de no saben qué?
Ustedes exclamarán (si me hacen todavía el honor de lanzar exclamaciones) que nadie piensa privarme de mi voluntad, que sólo se trata de arreglar las cosas de modo que mi voluntad por sí misma, por su propia iniciativa, pueda acomodarse a mis intereses normales, a las leyes naturales, a la aritmética.
¡Pero díganme, señores! ¿Qué quedará de mi voluntad cuando lleguemos a las tablas de cálculos, cuando no haya más que eso de «dos y dos son cuatro»? Dos y dos serán cuatro sin que mi voluntad se mezcle en ello. ¡La voluntad aspira, evidentemente, a otra cosa!

Un cronopio...

2012-02-09T15:21:00.003-08:00

Un cronopio ha caido en las fauces del diablo.
El diablo estaba sorprendido
porque el cronopio quiso persuadirlo,
con dinero, con esmero,
con ruegos y sin juegos:
"Por favor señor diablo,
usted sabe de lo que hablo.
Señor Diablo, los cronopios no somos malos.''

2012-02-09T15:21:00.001-08:00

Si crees que somos de mentira, paga por vernos.
Si crees que somos de verdad, tienes que hablarnos.
Es lógico.

You are old, Father William

2012-02-09T15:20:00.001-08:00

"You are old, Father William," the young man said,
"And your hair has become very white;
And yet you incessantly stand on your head—
Do you think, at your age, it is right?"

"In my youth," Father William replied to his son,
"I feared it might injure the brain;
But now that I'm perfectly sure I have none,
Why, I do it again and again."

"You are old," said the youth, "As I mentioned before,
And have grown most uncommonly fat;
Yet you turned a back-somersault in at the door—
Pray, what is the reason of that?"

"In my youth," said the sage, as he shook his grey locks,
"I kept all my limbs very supple
By the use of this ointment—one shilling the box—
Allow me to sell you a couple?"

"You are old," said the youth, "And your jaws are too weak
For anything tougher than suet;
Yet you finished the goose, with the bones and the beak—
Pray, how did you manage to do it?"

"In my youth," said his father, "I took to the law,
And argued each case with my wife;
And the muscular strength which it gave to my jaw,
Has lasted the rest of my life."

"You are old," said the youth, "one would hardly suppose
That your eye was as steady as ever;
Yet you balanced an eel on the end of your nose—
What made you so awfully clever?"

"I have answered three questions, and that is enough,"
Said his father; "don't give yourself airs!
Do you think I can listen all day to such stuff?
Be off, or I'll kick you down stairs!"

De un maestro, para un maestro

2012-02-09T08:39:00.000-08:00

Hoy todas las guitarras están de luto
La mía, que tendría que haberse puesto a repasar zambas
sólo puede pensar en la tuya,
tal vez porque el barro
tal vez porque este balcón donde te vi
casi por última vez
mira una nube de la forma y el color
de esas eléctricas con las que soñábamos de chicos
Este balcón que se quedó esperando una charla
unas palabras o un abrazo
más
que yá no llegará
Luto también en las palabras
habituadas como estaban a que les pusieras
cascabeles
guirnaldas asonantes
o ruedas de tren apocalíptico
caleidoscópicos ojos de fertil papel
de tu prolífica pluma
que suma y resta sílabas
del metro patrón de las esferas
apenas solas
a solas penas
Adiós
que sea A-Dios
a sus brazos
a ese rincón de magia
que seguramente Él guardará
para los que se animan a jugar
con los bloques con los que ha construido el mundo
haciendo pequeños nuevos mundos de cuatro minutos
donde el corazón se muestra
y baila desafiando al vacio
Adiós
Mientras me duele el pecho
te imagino en viaje
por inmensidades más vastas que las del Capitán
pero a diferencia de él
sé que tendrás todos los tangos silbados al oído
y nunca faltará un mate
ni perfume a malvones
En todos nosotros se queda un pedacito tuyo
serás inspiración multiplicada por millares
a lo largo de los años
y lo ancho de las geografías
Cambiaste nuestras vidas
abriéndole camino a la imaginación
cantándole salvaje o dulcemente
a los misterios que nos habitan
al misterio que somos
Adiós
No me resigno a tener que decirlo
Adiós
mensajero del infinito

Pedro Aznar

Melodías de Pescado siempre sonarán...

2012-02-08T15:40:00.000-08:00

No lo escribí yo, de todas formas lo comparto...

A las dos de febrero en punto un flaquísimo cronopio advierte que sabe tocar la guitarra. De inmediato se arma gran alboroto en su barrio puesto que no está permitido que los cronopios hagan música los días de febrero, ni mucho menos música de guitarras. Una hilera de famas se apersona en su casa y rítmicamente tocan a la puerta, primero uno, luego otro, luego el de más allá, siempre por turnos y de una manera impecable. Mientras tanto adentro, el cronopio sigue tocando la guitarra de lo más feliz, y en vez de saber lo que le espera cuando finalmente tiren abajo la puerta, piensa que desde la calle alguien se ha sumado al concierto haciéndole compañía con instrumentos de percusión.

Félix van Gogh

https://www.facebook.com/felixvgogh

2012-02-02T16:52:00.000-08:00

Ágiles, rápidos, independientes, imaginativos, inteligentes, ladrones, manipuladores, presumidos, cautos, rebeldes, caprichosos, refinados, elegantes, desafiantes, lúdicos, sensuales, seductores, premonitorios, pulcros... Son, en cierto modo, aquello que los seres humanos quisieramos ser, y, ya sea por convencionalismos sociales, por imperativo de las leyes o simplemente por las limitaciones de nuestra propia naturaleza, no podemos, o no sabemos ser.

Asi funciona...

2012-02-02T15:43:00.000-08:00

Permitir el abuso contra los animales: tolerable.
Asesinar presidentes: tolerable.
Invadir países: tolerable.
Guantanamo: tolerable.
Bajar música: inadmisible.
Manipular la historia: tolerable.
Envenenar los cultivos: tolerable.
Condicionar la opinión pública: tolerable.
Criminalizar las luchas sociales: tolerable.
Envenenar el agua: tolerable.
Manipular el clima y la atmósfera: tolerable.
Compartir información con derecho de autor: inadmisible.
Convertir la salud en negocio: tolerable.
Explotar niños y comunidades enteras: tolerable.
Controlar las riquezas: tolerable.
Introducir enfermedades fabricadas en laboratorios: tolerable.
Ocultar información sobre exopolítica: tolerable.
Endeudar al mundo con dinero falso: tolerable.
Destruír hectáreas de naturaleza virgen: tolerable.
Monopolizar los recursos: tolerable.
Controlar tu privacidad: tolerable.
Suprimir la libre expresión: tolerable.
Permitir el abuso policiaco: tolerable.
Fingir una guerra en contra del mercado de las drogas: tolerable.
Bajar una película: inadmisible.

El agua vale más que el oro

2012-01-31T20:43:00.001-08:00

#7

2012-01-31T20:37:00.000-08:00

Hace mucho tiempo que tenía ganas de subir esto. Confieso que estuve a punto de llorar. No lo puedo evitar, este flaco siempre me llega al corazón. 4 pulmones tiene el loco.

A los hinchas de Racing: (tomada de su facebook)

"No se por donde empezar..se los juro! antes que nada quiero agradecerles a todos por los msj y los comentarios en el muro, me dan mucha fuerza y me hace sentir bien, gracias por haberme bancado en cada partido,asi halla sido bueno o malo, por las ovaciones, la confianza, por cada fan que se tomo su tiempo en esperarme desp de cada entrenamiento o desp de cada partido,cartas que me hacian,gracias a ustedes hoy soy quien soy, yo se que ultimamente no era el de antes,pero trate y juro que trate de hacerlo ,pero me fallaba y mi intencion no era esa, si no darles la alegria que les daba antes..devolver un poco de lo que ustedes me dieron... la desicion de irme es por mi futuro y el de mi familia, no es porque no me sienta comodo, me senti muy comodo y soy feliz por haber estado en un club como es racing club, un club con gente que ama la camiseta, con gente que sufre, llora,canta y se la banca partido tras partido, llueva haga calor lo que sea!!! con esas banderas enormes llenas de vida, esos papelitos que cortan para ponerle vida a la cancha, esos colores en cada partido,orgulloso del club donde aprendi que es una hinchada y que es realmente un club...puedo ser hincha de otro club..si,pero jamas vi una hinchada asi! no sere hincha de racing,pero parte de mi vida la dejo aca..y tengo la esperanza de volver,yo se que mi hijo va a ser parte de racing club y va a llevar con honor mi apellido....por algo le puse lisandro..Gracias a todos por estar en cada partido, por poner cosas hermosas en mi muro, msj privados, estos dias en el entre, cada uno que me espero yo le agradeci,y le resp a todos,por entender que si me voy no es porque me cago en el club si no que es mi futuro y lo que siempre espere .si juego en Ecuador es porque me vieron jugar en racing, me dijeron no podemos creer que racing tenga tanta gente y la hinchada este en las malas como en las buenas....yo hice lo que tenia que hacer en RACING y trate de dar todo en cada partido! no me arrepiento de nada , o si, de no haberles dado lo mejor en este ultimo tiempo, pero pense que me iba a quedar, que en ecuador me iban a ver como mal jugador y no me iban a llamar..pero me fallo e igual agradecido de que a esta edad me den esta oportunidad, y agradecido a racing que gracias al club hoy soy quien soy..espero que me puedan entender y que no bajen los brazos este años es de la akd se los prometo y cuando salgan campoenes yo voy a estar ahi para verlos y aplaudirlos, a los jugadores y a la hincha,sin ustedes no seriamos nadie, cada unos viene cons sus lios, y estar enfrente de toda esa gente nos cambia la vida y nos hace mas fuerte, ustedes nos dan vida y hacen que todo lo que hagamos sea por ustedes...le dejo un abrazo enorme y muchisimas gracias por todo el aguante en todos estos años, por confiar en mi cuando entre y no me conocía nadie..los quiero a todos, ojala que en el B.S.C sean 1/4 de lo que son ustedes aca si no no voy a aguantar.... GRACIAS DE CORAZÓN.'' Pablo Ariel Lugüercio

Ay Payaso...

Vos de verdad sentís la camiseta.

Sos un tipo increible, siempre con buena onda para saludarnos a todos, pararte a hablar en la calle, respondernos por el facebook...

Te puedo asegurar que dejaba la garganta en la cancha por vos.

''LUGUEEEEERCIO, LUGUEEEEEERCIO''

Está más que demostrado que el pueblo académico NUNCA olvida. Gracias por tanta entrega, gracias por la sangre y los huevos que dejaste en la cancha. Por algo siempre fuiste nuestro ídolo.

Realmente espero que la rompas en Ecuador, y también espero verte acá cuando demos la vuelta!

Éxitos Pablito!

2012-01-29T12:45:00.001-08:00

"lo que llamamos locura es la descostumbre del pensamiento de los otros"

Roberto Arlt

El astrólogo

2012-01-29T12:44:00.001-08:00

Sí, llegará un momento en que la humanidad escéptica, enloquecida por los placeres, blasfema de impotencia, se pondrá tan furiosa que será necesario matarla como a un perro rabioso.

Frases de Allan Stewart Königsberg

2012-01-29T12:43:00.000-08:00

Dios ha muerto, Nietszche ha muerto y yo no gozo de buena salud
Si los seres humanos tuviésemos dos cerebros, seguro que haríamos el doble de tonterías
La muerte de Freud, según Ernest Jones, fue el incidente que causó la ruptura definitiva entre Hemholtz y Freud, prueba de ello es que en muy contadas ocasiones volvieron a dirigirse la palabra
Hice un curso sobre lectura rápida y leí Guerra y Paz en veinte minutos. Creo que decía algo de Rusia
¿De dónde venimos? ¿Hacia dónde vamos? ¿Hay posibilidad de tarifa de grupo?
El mago hizo un gesto y desapareció el hambre, hizo otro gesto y desapareció la injusticia, hizo otro gesto y se acabó la guerra. El político hizo un gesto y desapareció el mago
Arreglar los problemas económicos es fácil, lo único que se necesita es dinero
Si Dios existe, espero que tenga una buena excusa.
La única manera de ser feliz es que te guste sufrir.
Cuando era alumno, me echaron del colegio por copiar en la prueba de Metafísica. Miré en el alma de mi compañero de pupitre.

Utopía

2012-01-29T12:39:00.000-08:00

"¿No es injusto el país que a los nobles, que así llaman a los banqueros y demás gente parásita, o aduladora, les concede placeres frívolos y sin necesidad, mientras contempla sin pestañear a los labradores, carboneros, peones, carreteros y artesanos, sin los cuales no habría ninguna república? [...] ¿Qué añadiré de los ricos que recortan cada día un poco más del salario de los pobres, no sólo fraudulentamente, sino amparados por las leyes? De esta forma, la injusticia que originaba al recompensar tan mal a los que eran más merecedores de la sociedad, se convierte, por obra de estos perversos, en justicia al ser refrendada por una ley.

De esta forma, cuando contemplo estas naciones que actualmente florecen por doquier, no veo en ellas, y Dios me salve, otra cosa que las malas artes de los ricos, que realizan sus negocios bajo pretexto y en nombre de la comunidad. Imaginan e inventan todas las trampas posibles, tanto para almacenar -sin temor a perderla- la mayor riqueza adquirida ilícitamente, como para obtener al menor precio posible las obras a costa de los sudores de los pobres haciéndolos trabajar como bestias. Y estas perversas intenciones las dictan los ricos como ley en nombre de la sociedad, y de los mismos pobres, por tanto.

Sin embargo, esos perversos seres, aun después de repartirse con insaciable avaricia lo que sería suficiente para las necesidades de todos, están muy lejos de la felicidad que se disfruta en la república de Utopía. Allí, eliminado el uso del dinero y con él la codicia, ¡cuántos males no se evitan y cuántos crímenes son extirpados! ¿Quién no sabe que fraudes, robos, rapiñas, riñas, tumultos, sediciones, asesinatos, traiciones, envenenamientos, castigados pero no evitados con tormentos, desaparecerían al mismo tiempo que el dinero? Y de esta forma el miedo, los temores, las angustias, los cuidados, las vigilias desaparecerían al mismo tiempo que el dinero, y la misma pobreza, única que parece que necesite el dinero, si fuera eliminado éste, también disminuiría.

[...] Tan fácil como sería alimentar a todos si no fuera por el bendito dinero, creado para abrirnos el camino de la abundancia, pero que en realidad nos lo cierra"

Los siete locos...

2012-01-29T12:36:00.001-08:00

¿Y a usted le resulta lógico pensar que una sociedad revolucionaria se base en la explotación del vicio de la mujer?
El Rufián frunció los labios. Luego, mirando de reojo a Erdosain, se explicó:
Lo que usted dice no tiene sentido. La sociedad actual se basa en la explotación del hombre, de la mujer, y del niño. Vaya, si quiere tener consciencia de los que es la explotación capitalista, vaya a las fundiciones de hierro de Avellaneda, a los frigoríficos y a las fábricas de vidrio, manufactura de fósforos y tabaco. Reía desagradablemente al decir estas cosas. Nosotros, los hombres del ambiente, tenemos una o dos mujeres; ellos, los industriales, a una multitud de seres humanos. ¿Cómo hay que llamarles a esos hombres? ¿Y quién es más desalmado, el dueño de un prostíbulo o la sociedad de accionistas de una empresa? Y sin ir más lejos, ¿no le exigían a usted que fuera honrado con un sueldo de cien pesos y llevando diez mil en la cartera?

el rufián melancólico

2012-01-29T12:35:00.001-08:00

Y ahora sintió Erdosain que el hombre le repugnaba. Para cambiar de conversación, dijo:
Dígame... ¿Usted cree en el éxito de la empresa del Astrólogo?
No.
¿Y él sabe que usted no cree?
Sí.
¿Y por qué usted lo acompaña?
Yo lo acompaño relativamente, y de aburrido que estoy. Ya que la vida no tiene ningún sentido, es igual seguir cualquier corriente.
¿Para usted la vida no tiene ningún sentido?
Absolutamente ninguno. He organizado toda mi vida como la de un industrial. Todos los días me acuesto a las doce y me levanto a las nueve de la mañana. Hago una hora de ejercicio, me baño, leo los diarios, almuerzo, duermo una siesta, a las seis tomo el vermut y voy a lo del peluquero, a las ocho ceno, después salgo al café, y dentro de dos años, cuando tenga doscientos mil pesos, me retiraré del oficio para vivir definitivamente de mis rentas.
Y en realidad, ¿cuál va a ser su intervención en la sociedad del Astrólogo?
Si el Astrólogo consigue dinero, guiarlo en la junta de mujeres y en la instalación del prostíbulo.
Pero usted, en su interior, ¿qué piensa del Astrólogo?
Que es un maniático que puede o no tener éxito.
Pero sus ideas...
Algunas son embrolladas, otras claras, y francamente, no sé hasta donde quiere apuntar ese hombre. Unas veces usted cree estar oyendo a un reaccionario, otras a un rojo, y, a decir verdad, me parece que ni él mismo sabe lo que quiere.
¿Y si tuviera éxito...?
Entonces ni Dios sabe lo que puede ocurrir.

Cultiva tus derechos

2012-01-29T12:28:00.000-08:00

Jaque Mate

2012-01-29T12:20:00.000-08:00

es una expresión procedente del persa y árabe

shâh mâta

literalmente significa "el rey está atrapado" o "el rey no tiene escapatoria"

vos sos el jugador o la pieza?

las cosas estan mal

2012-01-29T12:12:00.001-08:00

vivo en una sociedad donde los narcos, los asesinos, los violadores estan libres. donde los crimenes quedan impunes, donde la corrupcion esta a la orden del dia... pero si cultivas marihuana o te bajas un libro de internet podes ir en cana...

no hay fuerza mas grande que el conocimiento y la inteligencia

2012-01-27T20:06:00.000-08:00

si pensas que todo esta bien, pensa un poco mas.
y vos... pensas o sos normal?

Blog en conjunto con los chicos del taller literario.

2012-01-25T18:02:00.000-08:00

Creamos este blog para difundir lo que hacemos: reseñas, cosas de nuestra producción, opiniones, análisis, etc.

Click acá ↓

El Club de los Sombrereros Locos

Aleksei - La Rufiana Melancólica - Moira Sonpotss - Musa Enferma - Nerina - Ophelia

♪♫

2012-01-25T16:44:00.000-08:00

RaW pOwEr

2012-01-25T16:12:00.000-08:00

Se tambalea el pensamiento en la cuerda de mi sonrisa...

2012-01-25T16:06:00.000-08:00

Bien.
Este lugar me inspira.
Estoy haciendo cosas copadas.
En algún momento las subiré.
Buenas noticias.
Por ahora las cosas están saliendo bien.
Sólo me relaciono con pares, como no tengo... no me relaciono

No tengo idea...

2012-01-16T23:50:00.000-08:00

Toda mi existencia es para tu diversion
Fantasia surrealista, blanda, aburrida
Yo soy mi propio parasito
No necesito un huesped
Nos alimentamos el uno al otro
Podemos compartir nuestras endorfinas
Nunca conoci a un hombre sabio
Odia. Odia a tus enemigos
Cuida. Cuida a tus amigos
Busca. Encontra tu lugar
Habla. Deci la verdad

Otra entrada sin título

2012-01-16T23:43:00.001-08:00

Mirar el lado positivo es suicidio.

Sin vista.

Estoy de tu lado.

Ángel. Ala izquierda. Ala derecha. Ala rota.

Falta de hierro y/o sueño.

Beat me outta me

2012-01-16T23:38:00.000-08:00

Llename con tu nueva vision

Despertame con indecision

Ayudame a confiar en tu poder y sabiduria

Soy realmente buena odiando

2012-01-16T23:27:00.001-08:00

Yo era tu mente...
Vos eras mi, mi... enemigo.

Si no quieres que un hombre se sienta políticamente desgraciado...

2012-01-16T23:26:00.000-08:00

Si no quieres que un hombre se sienta políticamente desgraciado, no le enseñes dos aspectos de una misma cuestión, para preocuparle; enseñale sólo uno. O, mejor aún, no le des ninguno. Haz que olvide que existe una cosa llamada guerra. Si el Gobierno es poco eficiente, excesivamente intelectual o aficionado a aumentar los impuestos, mejor es que sea todo eso que no que la gente se preocupe por ello. Tranquilidad, Montag.Dale a la gente concursos que puedan ganar recordando la letra de las canciones más populares, o los nombres de las capitales de Estado o cuánto maíz produjo Iowa el año pasado. Atibórralos de datos no combustibles, lánzales encima tantos «hechos» que se sientan abrumados, pero totalmente al día en cuanto a información. Entonces, tendrán la sensación de que piensan, tendrán la impresión de que se mueven sin moverse. Y serán felices, porque los hechos de esta naturaleza no cambian. No les des ninguna materia como Filosofía o Sociología para que empiecen a atar cabos. Por ese camino se encuentra la melancolía. Cualquier hombre que pueda desmontar un mural de televisión y volver a armarlo luego, y, en la actualidad, la mayoría de los hombres pueden hacerlo, es más feliz que cualquier otro que trate de medir, calibrar y sopesar el Universo, que no puede ser medido ni sopesado sin que un hombre se sienta bestial y solitario. Lo sé, lo he intentado. ¡Al diablo con ello! Así, pues, adelante con los clubs y las fiestas, los acróbatas y los prestidigitadores, los coches a reacción, las bicicletas, helicópteros, el sexo y las drogas, más de todo lo que esté relacionado con los reflejos automáticos. Si el drama es malo, si la película no dice nada, si la comedia carece de sentido, dame una inyección de teramina. Me parecerá que reacciono con la obra, cuando sólo se trata de una reacción táctil a las vibraciones. Pero no me importa, Prefiero un entretenimiento completo.

Who said don't look back? Don't believe 'em

2012-01-16T23:23:00.001-08:00

Que seas paranóico no quiere decir que no estén atrás tuyo...

2012-01-16T23:22:00.001-08:00

sickening pessimist picketing masses conservative communist apocalyptic bastards. thank you dear god for putting me on this earth! i feel very privileged, deplomatic, thirst!

Date vuelta

2012-01-16T23:21:00.000-08:00

Da un paso fuera de vos mismo.
Date vuelta.
Mirá lo que sos.
Es bastante aterrador.
Tan tonto...
Repugnante.
No sos nada.
No podés hacer nada.
Da un paso fuera de la ciudad.
Date vuelta.
Mirá lo que sos.
Es repugnante.
Realmente no estás en ninguna parte.
Es en vano.
Tan estúpido.
Idioteces.
Da un paso fuera de tu país.
Date vuelta.
Mirá lo que sos.
Es asombroso.
Mirá bien.
No sos gran cosa.
Sos tan insignificante.
Es gracioso.
Da un paso fuera del planeta
Date vuelta.
Mirá lo que sos.
Es bastante aterrador...

no soy como ellos, pero puedo aparentarlo

2012-01-16T23:17:00.001-08:00

Desnuda el sol. Duérmete.
Sueña. El alma es barata.
Lección aprendida. Deséame suerte.
Calma el ardor. Despiértame.

2012-01-16T23:16:00.002-08:00

What is wrong with me? What do I think of me?

2012-01-16T23:16:00.000-08:00

No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas.

Y sí, parece que es así, que te has ido diciendo no sé qué cosa...

2012-01-16T22:21:00.000-08:00

...que te ibas a tirar al Sena, algo por el estilo, una de esas frases de plena noche, mezcladas de sábana y boca pastosa, casi siempre en la oscuridad o con algo de mano o de pie rozando el cuerpo del que apenas escucha, porque hace tanto que apenas te escucho cuando dices cosas así, eso viene del otro lado de mis ojos cerrados, del sueño que otra vez me tira hacia abajo. Entonces está bien, qué me importa si te has ido, si te has ahogado o todavía andas por los muelles mirando el agua, y además no es cierto porque estás aquí dormida y respirando entrecortadamente, pero entonces no te has ido cuando te fuiste en algún momento de la noche antes de que yo me perdiera en el sueño, porque te habías ido diciendo alguna cosa, que te ibas a ahogar en el Sena, o sea que has tenido miedo, has renunciado y de golpe estás ahí casi tocándome, y te mueves ondulando como si algo trabajara suavemente en tu sueño, como si de verdad soñaras que has salido y que después de todo llegaste a los muelles y te tiraste al agua. Así una vez más, para dormir después con la cara empapada de un llanto estúpido, hasta las once de la mañana, la hora en que traen el diario con las noticias de los que se han ahogado de veras.

Me das risa, pobre. Tus determinaciones trágicas, esa manera de andar golpeando las puertas como una actriz de tournées de provincia, uno se pregunta si realmente crees en tus amenazas, tus chantajes repugnantes, tus inagotables escenas patéticas untadas de lágrimas y adjetivos y recuentos. Merecerías a alguien más dotado que yo para que te diera la réplica, entonces se vería alzarse a la pareja perfecta, con el hedor exquisito del hombre y la mujer que se destrozan mirándose en los ojos para asegurarse el aplazamiento más precario, para sobrevivir todavía y volver a empezar y perseguir inagotablemente su verdad de terreno baldío y fondo de cacerola. Pero ya ves, escojo el silencio, enciendo un cigarrillo y te escucho hablar, te escucho quejarte (con razón, pero qué puedo hacerle), o lo que es todavía mejor me voy quedando dormido, arrullado casi por tus imprecaciones previsibles, con los ojos entrecerrados mezclo todavía por un rato las primeras ráfagas de los sueños con tus gestos de camisón ridículo bajo la luz de la araña que nos regalaron cuando nos casamos, y creo que al final me duermo y me llevo, te lo confieso casi con amor, la parte más aprovechable de tus movimientos y tus denuncias, el sonido restallante que te deforma los labios lívidos de cólera. Para enriquecer mis propios sueños donde jamás a nadie se le ocurre ahogarse, puedes creerme.

Pero si es así me pregunto qué estás haciendo en esta cama que habías decidido abandonar por la otra más vasta y más huyente. Ahora resulta que duermes, que de cuando en cuando mueves una pierna que va cambiando el dibujo de la sábana, pareces enojada por alguna cosa, no demasiado enojada, es como un cansancio amargo, tus labios esbozan una mueca de desprecio, dejan escapar el aire entrecortadamente, lo recogen a bocanadas breves, y creo que si no estaría tan exasperado por tus falsas amenazas admitiría que eres otra vez hermosa, como si el sueño te devolviera un poco de mi lado donde el deseo es posible y hasta reconciliación o nuevo plazo, algo menos turbio que este amanecer donde empiezan a rodar los primeros carros y los gallos abominablemente desnudan su horrenda servidumbre. No sé, ya ni siquiera tiene sentido preguntar otra vez si en algún momento te habías ido, si eras tú la que golpeó la puerta al salir en el instante mismo en que yo resbalaba al olvido, y a lo mejor es por eso que prefiero tocarte, no porque dude de que estés ahí, probablemente en ningún momento te fuiste del cuarto, quizá un golpe de viento cerró la puerta, soñé que te habías ido mientras tú, creyéndome despierto, me gritabas tu amenaza desde los pies de la cama. No es por eso que te toco, en la penumbra verde del amanecer es casi dulce pasar una mano por ese hombro que se estremece y me rechaza. La sábana te cubre a medias, mis manos empiezan a bajar por el terso dibujo de tu garganta, inclinándome respiro tu aliento que huele a noche y a jarabe, no sé cómo mis brazos te han enlazado, oigo una queja mientras arqueas la cintura negándote, pero los dos conocemos demasiado ese juego para creer en él, es preciso que me abandones la boca que jadea palabras sueltas, de nada sirve que tu cuerpo amodorrado y vencido luche por evadirse, somos a tal punto una misma cosa en ese enredo de ovillo donde la lana blanca y la lana negra luchan como arañas en un bocal. De la sábana que apenas te cubría alcanzo a entrever la ráfaga instantánea que surca el aire para perderse en la sombra y ahora estamos desnudos, el amanecer nos envuelve y reconcilia en una sola materia temblorosa, pero te obstinas en luchar, encogiéndote, lanzando los brazos por sobre mi cabeza, abriendo como en un relámpago los muslos para volver a cerrar sus tenazas monstruosas que quisieran separarme de mí mismo. Tengo que dominarte lentamente (y eso, lo sabes, lo he hecho siempre con una gracia ceremonial), sin hacerte daño voy doblando los juncos de tus brazos, me ciño a tu placer de manos crispadas, de ojos enormemente abiertos, ahora tu ritmo al fin se ahonda en movimientos lentos de muaré, de profundas burbujas ascendiendo hasta mi cara, vagamente acaricio tu pelo derramado en la almohada, en la penumbra verde miro con sorpresa mi mano que chorrea, y antes de resbalar a tu lado sé que acaban de sacarte del agua, demasiado tarde, naturalmente, y que yaces sobre las piedras del muelle rodeada de zapatos y de voces, desnuda boca arriba con tu pelo empapado y tus ojos abiertos.

El Río

Cortázar

Pesimismo-Optimista

2012-01-16T22:16:00.000-08:00

Casi siempre lo mejor de la vida consiste en no hacer nadaen absoluto, en pasar el tiempo reflexionando. Quiero decir pongamos quealguien comprende que todo es un absurdo, entonces no puede ser tan absurdoporque uno es consciente de que es un absurdo y la conciencia de ello es lo quele otorga sentido. ¿Me entienden? Es un pesimismo optimista.

dolor! sabes que tenes razon.

2012-01-16T22:15:00.001-08:00

Odiaba mirarme en aquel espejo, pero lo hice. Vi depresión yderrota. Unas bolsas oscuras debajo de mis ojos. Ojos cobardes, los ojos de unroedor atrapado por un gato.

Cosas sueltas...

2012-01-16T22:14:00.000-08:00

Rilke, ella dijo, ¿no adoras a Rilke? No, dije, me aburre, los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de polvo en un viento barato. Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca? Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como cantar, pero la única razón por la que te gusta es porque fue asesinado. Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley? ¿No se ahogó en un bote de remos? Entonces, ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres...los dos franceses, uno asesinó al otro... Bárbaro, dije, ahora háblame de Oscar Wilde. Un gran hombre, dijo ella. Él era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosas por la razón equivocada. Van Gogh, entonces, dijo ella. Ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo ¿Qué me quieres decir? Quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad: que era un pintor promedio. ¿Cómo lo sabes? Lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus pinturas. vi que era interesante, honorable, pero no grandioso. ¿Cómo podes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente? Querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo con vos? ¡Para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras un tremendo sabio! Pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes? Pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta. No, dije, simplemente no me gustan de la manera que te gustan.

Me voy, dijo. Podría haberte mentido, dije, como la mayoría lo hace. ¿Quieres decir que los hombres me mienten? Sí, para llegar a lo que crees que es sagrado. ¿Quieres decir que no es sagrado? No lo sé, pero no te voy a mentir para que funcione. Anda a cagar entonces, dijo. Buenas noches, dije. Ella dio un bruto portazo, me levanté y prendí la radio.

Había un pianista tocando la misma pieza de Grieg. Nada cambió. Nada cambia nunca. Nada.

Sus pinturas no serían tan valiosas ahora si no se hubiera cortado la oreja, usado ese trapo alrededor de la cabeza y luego matado entre los tallos de maíz.

¿Y serían los poemas de ese otro tan famosos si no hubiera desaparecido a los 19, abandonado todo para ir a traficar armas y buscar oro en África sólo para morir de sífilis? ¿Qué hay de aquel que fue asesinado en la ruta por fascistas españoles? ¿Le dio esto a sus palabras más significado?

O tomemos a ese que fue un héroe nacional, esas sinfonías-iceberg elevándose, cortando ese cielo particular en dos. Lo tenía todo servido, entonces se preocupó por la vejez. Decidió salvar su cabeza, fue a su casa, desapareció y no fue visto nunca más.

Qué extraño comportamiento, ¿quién no lo dijo alguna vez?

Que el hombre deba ser tan durable como su arte, eso es lo que ellos esperan, ellos pretenden lo imposible: creación y creador siendo lo mismo. Este es el truco sucio de todas las épocas.

Consejo amistoso a un montón de jóvenes: Vayan al Tibet, monten en camello, lean la Biblia, tiñan sus zapatos de azul, dejense la barba, den la vuelta al mundo en una canoa de papel, suscribanse al Saturday Evening Post, mastiquen sólo por el lado izquierdo de la boca, casense con una mujer que tenga una sola pierna, afeitense con navaja y graben su nombre en el brazo de ella. Lavense los dientes con gasolina, duerman todo el día y trepen a los árboles por la noche, sean monjes y beban perdigones y cerveza, mantengan la cabeza bajo el agua y toquen el violín, bailen la danza del vientre delante de velas rosas, maten a su perro, presentense al Alcalde, vivan en un barril, partanse la cabeza con un hacha, planten tulipanes bajo la lluvia... PERO NO ESCRIBAN POESIA.

Mi máquina de escribir está silenciosa como un sepulcro, y yo me he quedado reducido a observar pájaros.

Acto creativo

Por el huevo roto en el suelo.

Por el 5 de julio.

Por el pez en la pecera.

Por el viejo de la habitación nº 9.

Por el gato sobre el muro.

Por ti mismo.

No por la fama.

Ni por el dinero.

Tienes que seguir luchando.

Cuanto te haces viejo, disminuye el atractivo. Es más fácil cuando se es joven, cualquiera puede alcanzar las alturas alguna que otra vez. La clave consiste en resistir cualquier cosa que sirva para que esta vida siga bailando frente a Doña Muerte.

Siempre sé consciente de la posibilidad de la derrota total, ya sea por buenas o malas razones...

Sé paciente como las arañas. El tiempo es la cruz de todos. (Más el exilio, la derrota, la traición, toda esa basura.)

Agarra una buena máquina de escribir, y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana, dale duro. Haz de eso una pelea de peso pesado, haz como el toro en la primer embestida y recuerda a los perros viejos, que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun. Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas como te está pasando a ti ahora, sin mujeres sin comida sin esperanza, entonces no estás listo.

Me gusta pensar en escritores como James Joyce, Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley, John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievski, Saroyan, Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S. Elliot y Auden, William Carlos Williams y Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.

Me enseñaron tantas cosas que mis padres nunca me enseñaron, y también me gusta pensar en Carson McCullers con su Café Triste y Ojo dorado. Ella me enseñó muchas cosas que mis padres nunca supieron.

Me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas, en su simple encuadernación de biblioteca, azul y verde y marrón y rojo claro.

Me gustaban los viejos bibliotecarios que te miraban seriamente si tosías o te reías muy fuerte, y aún cuando se parecían a mis padres, en realidad no había ninguna similitud.

Ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí con tanto placer, pero es bueno pensar en ellos, y también me gusta mirar las fotografías de Hart Crane y Caresse Crosby en Chantilly, 1929 o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda asoleándose en Le Moulin, 1928. Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador con un gatito en el pecho y me gustan las fotos de Artaud en el loquero, Picasso en la playa con sus fuertes piernas y su cabeza pelada, y también está D. H. Lawrence ordeñando esa vaca y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de 1963.

Me gusta pensar en toda esta gente que me enseñaron tantas cosas que yo nunca había imaginado antes. Y me enseñaron bien, muy bien, cuando eso era tan necesario. Me mostraron tantas cosas que nunca creí que fueran posibles. Todos esos amigos bien adentro de mi sangre, quienes, cuando no había ninguna oportunidad, me dieron una

2012-01-16T22:13:00.000-08:00

Cuando estás en la calle es cuando te das cuenta de que todo tiene dueño y de que hay cerrojos en todo. Así es como funciona la democracia: coges lo que puedes, intentas conservarlo y añadir algo si es posible. Así es también como funciona la dictadura, sólo que una esclaviza y la otra destruye a sus desheredados.
El rostro de un candidato político en una valla publicitaria:
Ahí está:
No demasiadas resacas
No demasiadas peleas con mujeres
No demasiados neumáticos desinflados
Nunca pensó en el suicidio
No más de tres dolores de muelas
Nunca se saltó una comida
Nunca estuvo encarcelado
Nunca estuvo enamorado
Siete pares de zapatos
Un hijo en la universidad
Un coche que no tiene más que un año
Pólizas de seguros
Un césped muy verde
Cubos de basura con tapa hermética
Seguro que le eligen.

Hakuchi

2012-01-15T23:18:00.000-08:00

No sabría explicar qué onda esta peli...
Es raro el laburo de Kurosawa, hay que tener en cuenta que es una película japonesa de principios de los '50, si pretendes un retrato perfecto de la sociedad rusa de 1860 vas mal.
Convengamos que tampoco se puede meter una historia de 550 hojas en menos de 3 horas...
No sé, es raro.
Fuera de discusión está que la novela de Dostoievski es sublime, y para mi cualquier adaptación cinematográfica va a estar floja...
Igual la recomiendo, eh!
Esta es oooootra historia, no te vas a encontrar con Petersburgo, el príncipe Myshkin, la generala Yepanchina y todo eso, pero esta buena :)
Ahora a pegarle una mirada a versión de Lampin, para comparar jajaja, sí, esto pasa cuando una persona NO PUEDE DORMIR...

http://comunidadzoom.com/cine/clasico-de-autor/akira-kurosawa-hakuchi-1951

El mejor momento de tu vida...

2012-01-15T21:35:00.000-08:00

son las 2.30 de la mañana, que hago aca? jajaja. voy a tratar de ser breve porque estaba viendo ''hakuchi'' de kurosawa, y de repente dije: ''tengo que escribir esto en algun lado o me voy a olvidar'' puse pausa y aca estoy. (tardaba mas buscando una lapicera, you know)
hoy me preguntaron: cual fue el mejor momento de tu vida?:
despues de pensar mucho, recordar recitales, el inolvidable 27-12-2001 y demas, entendi que el mejor momento de mi vida se repite semana tras semana. pero la persona que me lo pregunto evidentemente no iba a entenderlo, entonces no me esmere mucho en la respuesta. pero vos, vos si lo entendes. decime si no es asi:
terminas de almorzar, miras por la ventana. me pregunto para que? si tan poco importa el frio que cala los huesos, el calor agobiante, la lluvia que no cesa o una tormenta electrica... aun sabiendo que si la tormenta no para no vas a tener nada que hacer, sabiendo que faltan horas, buscas el manto sagrado, contas las monedas y caminas hasta la parada. (tantas veces habrás hecho ese recorrido!) como era de esperarse, el bondi esta vestido con los colores de tu alma, y ya empezas a palpitar lo que se viene. llegas a destino. el colectivo abre sus puertas y vomita un mar albiceleste. este momento es magico: miras a tu alrededor y sabes que la ciudad es tuya y de los miles de delirantes que plagan las calles. no los conoces, pero en ese momento sentis que son tus hermanos. con ellos, como cada fecha, peregrinas hacia el coliseo, tu templo. que sentis? es posible explicarlo? no tiene nombre lo que te pasa en el corazon cuando, escalon tras escalon, escuchas cada vez mas fuerte los cantitos que repetis en todos lados... alguien sabe que palabras se usan para describir el tornado de sensaciones que invaden tu alma cuando empezas a subir esas escaleras? no hay duda: son las escaleras al cielo. de repente estas parado en la popular, levantas la vista y pensas: esta es mi casa, esta gente es mi familia. te encontras con algun conocido, vas a tu lugar de siempre, si llegas temprano, miras el partido de la reserva, ves como cuelgan los trapos, y entendes que ese es tu lugar en el mundo. de a poco la gente va copando la tribuna, esperas el momento en el q ''la voz del estadio'' presenta a los equipos, y ahi es cuando realmente explota la cancha: papeles, humo, globos, la gente se vuelve loca, coreas: ''tenes que salir campeon este es el año...'' lleno de esperanza, ''en el este y el oeste, en el norte y en el sur...'' infaltable, y ''DALE RACING DALE!'' de repente escuchas que te gritan ''AHI VAAAAAAA!!!'' y ayudas a bajar la bandera mas grande jamas vista, no ves nada, no respiras, solo cantas, saltas y dejas todo por ese cuadro que es tu vida, por la sagrada celeste y blanca, porque vos sabes que esto es mucho mas que unos tipos atras de una pelota... porque vos te das cuenta de que esos tipos defienden la casaca de la gloriosa academia, la academia de tus viejos, de tus abuelos y de tus hijos... por eso te tomaste ese bondi, dispuesto a dejar la garganta y el corazon en ese lugar lleno de magia que te vio llorar, emocionarte, desesperarte, ser la persona mas feliz del mundo... entonces, suben el trapo (volves a ver!) y ahi, con los nervios a flor de piel, empieza el partido...
me mata saber que vos no vas a volver a hacer eso nunca mas, o si... quien sabe? tal vez nunca dejaste de hacerlo. es bueno pensar que nos seguis acompañando en nuestro delirio desde donde estes.

lista de deseos

2012-01-13T17:36:00.000-08:00

Desearía ser una bomba neutrónica...

Desearía ser un sacrificio...

Desearía ser la luna llena brillando sobre el capó de un Camaro.

Desearía ser el verbo confiar y nunca decepcionarte.

Desearía ser el pedal de freno del que dependías.

2012-01-11T12:00:00.000-08:00

El médico dijo que tal-y-cual mostraba que el enfermo tenía tal-y-cual; pero que si el reconocimiento de tal-y-cual no lo confirmaba, entonces habría que suponer tal-o-cual. y que si se suponía tal-o-cual, entonces..., etc. Para Iván Ilich había sólo una pregunta importante, a saber: ¿era grave su estado o no lo era? Pero el médico esquivó esa indiscreta pregunta. Desde su punto de vista era una pregunta ociosa que no admitía discusión; lo importante era decidir qué era lo más probable: si riñón flotante, o catarro crónico o apendicitis. No era cuestión de la vida o la muerte de Iván Ilich, sino de si aquello era un riñón flotante o una apendicitis, y esa cuestión la decidió el médico de modo brillante -o así le pareció a Iván Ilich- a favor de la apendicitis, a reserva de que si el examen de la orina daba otros indicios habría que volver a considerar el caso. Todo ello era cabalmente lo que el propio Iván Ilich había hecho mil veces, y de modo igualmente brillante, con los procesados ante el tribunal. El médico resumió el caso de forma asimismo brillante, mirando al procesado triunfalmente, incluso gozosamente, por encima de los lentes. Del resumen del médico Iván Ilich sacó la conclusión de que las cosas iban mal, pero que al médico, y quizá a los demás, aquello les traía sin cuidado, aunque para él era un asunto funesto, y tal conclusión afectó a Iván Ilich lamentablemente, suscitando en él un profundo sentimiento de lástima hacia sí mismo y de profundo rencor por la indiferencia del médico ante cuestión tan importante. Pero no dijo nada. Se levantó, puso los honorarios del médico en la mesa y comentó suspirando:
-Probablemente nosotros los enfermos hacemos a menudo preguntas indiscretas. Pero dígame: ¿esta enfermedad es, en general, peligrosa o no?
El médico le miró severamente por encima de los lentes como para decirle: «Procesado, si no se atiene usted a las preguntas que se le hacen me veré obligado a expulsarle de la sala.»

«Cuando yo ya no exista, ¿qué habrá? No habrá nada. Entonces ¿dónde estaré cuando ya no exista? ¿Es esto morirse? No, no quiero.» Se incorporó de un salto, quiso encender la bujía, la buscó con manos trémulas, se le escapó al suelo junto con la palmatoria, y él se dejó caer de nuevo sobre la almohada.

Iván Ilich vio que se moría y su desesperación era continua. En el fondo de su ser sabía que se estaba muriendo, pero no sólo no se habituaba a esa idea, sino que sencillamente no la comprendía ni podía comprenderla. El silogismo aprendido en la Lógica de Kiezewetter: «Cayo es un ser humano, los seres humanos son mortales, por consiguiente Cayo es mortal», le había parecido legítimo únicamente con relación a Cayo, pero de ninguna manera con relación a sí mismo. Que Cayo -ser humano en abstracto- fuese mortal le parecía enteramente justo; pero él no era Cayo, ni era un hombre abstracto, sino un hombre concreto, una criatura distinta de todas las demás: él había sido el pequeño Vanya para su papá y su mamá, para Mitya y Volodya, para sus juguetes, para el cochero y la niñera, y más tarde para Katenka, con todas las alegrías y tristezas y todos los entusiasmos de la infancia, la adolescencia y la juventud. ¿Acaso Cayo sabía algo del olor de la pelota de cuero de rayas que tanto gustaba a Vanya? ¿Acaso Cayo besaba de esa manera la mano de su madre? ¿Acaso el frufrú del vestido de seda de ella le sonaba a Cayo de ese modo? ¿Acaso se había rebelado éste contra las empanadillas que servían en la facultad? ¿Acaso Cayo se había enamorado así? ¿Acaso Cayo podía presidir una sesión como él la presidía? Cayo era efectivamente mortal y era justo que muriese, pero «en mi caso -se decía-, en el caso de Vanya, de Iván Ilich, con todas mis ideas y emociones, la cosa es bien distinta. y no es posible que tenga que morirme. Eso sería demasiado horrible». Así se lo figuraba. «Si tuviera que morir como Cayo, habría sabido que así sería; una voz interior me lo habría dicho; pero nada de eso me ha ocurrido. Y tanto yo como mis amigos entendimos que nuestro caso no tenía nada que ver con el de Cayo. ¡Y ahora se presenta esto! -se dijo-. ¡No puede ser! ¡No puede ser, pero es! ¿Cómo es posible? ¿Cómo entenderlo?»

Y no podía entenderlo. Trató de ahuyentar aquel pensamiento falso, inicuo, morboso, y poner en su lugar otros pensamientos saludables y correctos. Pero aquel pensamiento -y más que pensamiento la realidad misma- volvía una vez tras otra y se encaraba con él. Y para desplazar ese pensamiento convocó toda una serie de otros, con la esperanza de encontrar apoyo en ellos. Intentó volver al curso de pensamientos que anteriormente le habían protegido contra la idea de la muerte. Pero -cosa rara- todo lo que antes le había servido de escudo, todo cuanto le había ocultado, suprimido, la conciencia de la muerte, no producía ahora efecto alguno. Últimamente Iván Ilich pasaba gran parte del tiempo en estas tentativas de reconstituir el curso previo de los pensamientos que le protegían de la muerte. A veces se decía: «Volveré a mi trabajo, porque al fin y al cabo vivía de él.» Y apartando de sí toda duda, iba al juzgado, entablaba conversación con sus colegas y, según costumbre, se sentaba distraído, contemplaba meditabundo a la multitud, apoyaba los enflaquecidos brazos en los del sillón de roble, y, recogiendo algunos papeles, se inclinaba hacia un colega, también según costumbre, murmuraba algunas palabras con él, y luego, levantando los ojos e irguiéndose en el sillón, pronunciaba las consabidas palabras y daba por abierta la sesión. Pero de pronto, en medio de ésta, su dolor de costado, sin hacer caso en qué punto se hallaba la sesión, iniciaba su propia labor corrosiva. Iván Ilich concentraba su atención en ese dolor y trataba de apartarlo de sí, pero el dolor proseguía su labor, aparecía, se levantaba ante él y le miraba. Y él quedaba petrificado, se le nublaba la luz de los ojos, y comenzaba de nuevo a preguntarse: «¿Pero es que sólo este dolor es verdad?» y sus colegas y subordinados veían con sorpresa y amargura que él, juez brillante y sutil, se embrollaba y equivocaba. Él se estremecía, procuraba volver en su acuerdo, llegar de algún modo al final de la sesión y volverse a casa con la triste convicción de que sus funciones judiciales ya no podían ocultarle, como antes ocurría, lo que él quería ocultar; que esas labores no podían librarle de aquello. y lo peor de todo era que aquello atraía su atención hacia sí, no para que él tomase alguna medida, sino sólo para que él lo mirase fijamente, cara a cara, lo mirase sin hacer nada y sufriese lo indecible. Y para librarse de esa situación, Iván Ilich buscaba consuelo ocultándose tras otras pantallas, y, en efecto, halló nuevas pantallas que durante breve tiempo parecían salvarle, pero que muy pronto se vinieron abajo o, mejor dicho, se tomaron transparentes, como si aquello las penetrase y nada pudiese ponerle coto.

El mayor tormento de Iván Ilich era la mentira, la mentira que por algún motivo todos aceptaban, según la cual él no estaba muriéndose, sino que sólo estaba enfermo, y que bastaba con que se mantuviera tranquilo y se atuviera a su tratamiento para que se pusiera bien del todo. Él sabía, sin embargo, que hiciesen lo que hiciesen nada resultaría de ello, salvo padecimientos aún más agudos y la muerte. Y le atormentaba esa mentira, le atormentaba que no quisieran admitir que todos ellos sabían que era mentira y que él lo sabía también, y que le mintieran acerca de su horrible estado y se aprestaran -más aún, le obligaran- a participar en esa mentira. La mentira -esa mentira perpetrada sobre él en vísperas de su muerte- encaminada a rebajar el hecho atroz y solemne de su muerte al nivel de las visitas, las cortinas, el esturión de la comida... era un horrible tormento para Iván Ilich.

-¡Es el fin! -dijo alguien a su lado.

Él oyó estas palabras y las repitió en su alma. «Éste es el fin de la muerte» -se dijo-. «La muerte ya no existe.» Tomó un sorbo de aire, se detuvo en medio de un suspiro, dio un estirón y murió

A 10 años... Dos canchas y el obelisco se llenaron de pasión!

2011-12-27T08:07:00.000-08:00

Esucho el relato de Victor Hugo, se me pone la piel de gallina, se me llenan los ojos de lágrimas.
En ese momento tenia 8 años, pero lo recuerdo como si fuese ayer.
Los goles del Chanchi, Chatruc, Bedoya...
El cabezazo de Loeschbor...
La mujer de Cardetti jajaja.
El gol de Bedoya a River! Cuando se empezó a soñar en el campeonato que tan lejos veíamos...
Inolvidable.
El recuerdo de tantas almas unidas en un sólo canto que se repetía fecha tras fecha quedó marcado a fuego en mi memoria: ''VAMO' LA ACADÉ, HOY TE VINIMO' A VER, TODOS DE LA CABEZA... VAMO' LA ACADÉ, HOY NO PODES PERDER, TENES QUE DAR LA VUELTA... PORQUE RACING ES UNA PASIÓN, PORQUE, PORQUE SE LLEVA EN EL CORAZÓN''
Se declara estado de sitio en el país... justo en ese momento. ¿Y cuándo iba a jugar Racing? Todo lo demás importaba poco. Al final se puso la fecha, un día de semana, entre navidad y año nuevo. Esos momentos parecían interminables. Tanta espera no podía terminar de otra forma. Jugadores, cuerpo técnico y el pueblo académico transformaron el jueves 27 en un día fantástico. Entre cacerolas, piquetes, saqueos a supermercados y demás los festejos del campeonato recorrieron la argentina.
Todo lo que cantaban era poco. Todas las canciones de la popular y todos los pasos de baile que ensaya y protagoniza el pueblo. La tarde y la noche del 27 de diciembre fueron tan largas como largos fueron esos treinta y cinco años, y los jugadores de Racing, junto a sus hinchas, convirtieron ese momento en parte de la historia de oro de un club que a tanta espera le puso tanta fiesta. Por eso la vuelta olímpica y la celebración dentro del campo de juego fue tal vez la más extensa que se recuerde de un equipo campeón en la Argentina. Duró 50 minutos.
Y tuvo un símbolo.
Cinco minutos después del pitazo final de Brazenas, todos los campeones se metieron en el vestuario y el estadio completo pareció entrar en estado de calma.
¿No había más fuerza en las gargantas?
No, era que un pueblo estaba llorando.
Había llegado el día R, y los que creían y no creían se abrazaban como sólo se abrazan los que vuelven de la guerra.
Duró nada más que un rato. Los jugadores volvieron (habían dejado la camiseta histórica en sus bolsos) para empezar la danza masiva y la gente recuperó la voz, dejó de llorar y empezó a tocar la música que venía del alma.
“Somos campeones la puta que lo' parió”.
Unos treinta mil hinchas en Liniers y otros cincuenta mil en El Cilindro conformaron el coro más grande que haya tenido un equipo en dos estadios a la vez.

Consejo

2011-12-26T07:39:00.000-08:00

Si alguna vez estás perdido en una isla desierta, sin agua, sin comida, remember:

Las lágrimas son un desperdicio de sal.

No hay que llorar.

2011-12-26T07:35:00.000-08:00

Nunca te molestaría.
Nunca te prometería.
Nunca te seguiría.
Nunca te molestaría.

Me iré lejos de aquí.
No le tengas miedo al miedo.
Ningún pensamiento se puso en esto.
Siempre supe que llegaría a esto.
Las cosas nunca estuvieron tan mal.
Yo nunca dejé de sentir.
Dolor.
Dolor.
Dolor.
Sabes que tenes razón.

Conoces tus derechos.

La Internacional

2011-12-24T10:00:00.000-08:00

¡Arriba, parias de la Tierra!

¡En pie, famélica legión!

Atruena la razón en marcha:

es el fin de la opresión.

Del pasado hay que hacer añicos.

¡Legión esclava en pie a vencer!

El mundo va a cambiar de base.

Los nada de hoy todo han de ser.

Agrupémonos todos,

en la lucha final.

El género humano

es la internacional.

Ni en dioses, reyes ni tribunos,

está el supremo salvador.

Nosotros mismos realicemos

el esfuerzo redentor.

Para hacer que el tirano caiga

y el mundo siervo liberar,

soplemos la potente fragua

que el hombre libre ha de forjar.

Agrupémonos todos,

en la lucha final.

El género humano

es la internacional.

La ley nos burla y el Estado

oprime y sangra al productor;

nos da derechos irrisorios,

no hay deberes del señor.

Basta ya de tutela odiosa,

que la igualdad ley ha de ser:

"No más deberes sin derechos,

ningún derecho sin deber".

Agrupémonos todos,

en la lucha final.

El género humano

es la Internacional.

Lo que quieras

2011-12-23T03:57:00.000-08:00

Yo buscaré mi libertad

Y por más que viaje

contra el viento

siempre seré un gitano sucio y ladrón

Tendrás todo lo que quieras

menos mi corazón

Tendrás todo lo que quieras

si es que lo puedes lograr.

2011-12-23T03:42:00.000-08:00

No, no es tanto ser un animal, sino uno de esos muñecos malencos que venden en las calles, pequeños chelovecos de hojalata con un resorte dentro y una llave para darles cuerda fuera, y les das cuerda grrr grrr grrr y ellos itean como si caminaran, oh hermanos míos. pero itean en línea recta y tropiezan contra las cosas bang bang. Ser joven es como ser una de esas malencas máquinas.

crime

2011-12-23T03:41:00.000-08:00

el joven estaba a unos pasos de su domicilio. entro en su casa como si lo hubiesen condenado a muerte. no penso en nada, ni estaba en disposicion de pensar; sintio subitamente en todo su ser que no tenia ni voluntad, ni libre albedrio, y que todo estaba definitivamente resuelto. ciertamente, hubiera podido esperar años enteros sin una ocasion favorable, aun tratando de hacerla nacer como aquella que acababa de ofrecersele. en todo caso le habria sido dificil saber la vispera a ciencia cierta y sin correr el menor riesgo, sin comprometerse con preguntas imprudentes, que mañana a tal hora, tal vieja, a quien el queria matar, estaria sola en su casa.

Peace Sells

2011-12-23T03:40:00.000-08:00

What do you mean, I hurt your feelings? I didn't know you had any feelings.

What do you mean, I ain't kind? I'm just not your kind.

Lounge Act

2011-12-23T03:38:00.001-08:00

Verdad cubierta de seguridad.
No puedo dejar que me ahogues.
Me gustaría, pero no funcionaría.

dime como te vistes y te dire quien eres...

2011-12-14T15:25:00.000-08:00

Hoy me senté un ratito adelante de Starbucks y me dediqué a observar la ropa de la gente.

Noté que siguen estando de moda las bandas de rock, las clásicas, Zeppelin, Pink Floyd, The Doors... Nada de Jethro Tull, Taj Mahal... Tal vez algún pseudo-punkito con el acento finito se atreva a vestir prendas de Sex Pistols y Ramones, pero probablemente no conozca Buzzcocks, Peter and The Test Tube Babies, Stiff Little Fingers, etc...

Probablemente van todos los viernes al barcito de moda a bailar reggaeton y tomar cerveza Corona.

Noté que sigue estando de moda El Che Guevara.

Probablemente critican al sistema desde la comodidad de su hogar con wi-fi.

Noté que a mucha gente le gusta la banana de Warhol, pero no conocen a La Velvet.

Probablemente se rien a carcajadas con capítulos de Los Simpsons que no entienden.

Noté que está de moda Frida Kahlo.

Probablemente sean las típicas teens mimadas con cámaras de puta madre que sacan fotos de ceniceros en sepia y se creen artistas.

Noté, muy a mi pesar, que están de moda las banderas de Inglaterra. Mires donde mires hay alguna puberta con una remera o un pin de England.

Probablemente sean las mismas pubertas que se sacan fotos con la casaca de la selección anudada para el mundial.

Noté que está de moda el reggae. Abundan las funditas para blackberry verdes amarillas y rojas. Parece que las remeras de OCB son cool...

Probablemente les falta muuuuuuuuuuuucho barrio y nunca sufrieron la humillación de ser llamados careta, cartel, ficha y demás epítetos embarazosos.

2011-12-12T15:25:00.001-08:00

2011-12-12T06:05:00.000-08:00

Your future is in an oblong box

2011-12-12T06:01:00.000-08:00

SEE!

The humans fight and die.

SEE!

Our planet laid to waste...

Is this the real life? Is this just fantasy?

2011-12-12T05:56:00.001-08:00

Juguetes Perdidos

2011-12-12T05:46:00.001-08:00

Banderas en tu corazon, yo quiero verlas ondeando luzca el sol o no. Banderas rojas, banderas negras, de lienzo blanco en tu corazón. Perfume al filo del dolor, así, invisible. Licor venéreo del amor que está en las pieles, sedas de sedas, que guardan nombres en tu corazón. Son pájaros de la noche que oímos cantar y nunca vemos. Cuando el granizo golpeó, la campana sonó, despertó sus tristezas atronando a sus nidos.
Esperando allí nomás en el camino, la bella señora está desencarnada. Cuando la noche es más oscura, se viene el día en tu corazón. Estás cambiando más que yo, asusta un poco verte así...
Cuanto más alto trepa el monito, así es la vida el culo más se le ve.
Yo sé que no puedo darte algo más que un par de promesas, ticks de la revolución, implacable rock and roll y un par de sienes ardientes que son todo el tesoro...
¡Tan veloces son! Como borrones, así, veloces, hundiendo el acelerador, atragantados por los licores, soplando brasas en tu corazón. Vas a robarle el gorro al diablo, así, adorándolo, como quiere él, engañándolo, sin tus banderas, sedas de sedas, que guardan nombres en tu corazón.
Este asunto está ahora y para siempre en tus manos, nene.
Por primera vez vas a robar algo más que puta guita.
Cuando la noche es más oscura, se viene el día en tu corazón.
Sin ese diablo que mea en todas partes y en ningún lado hace espuma.

2011-12-11T04:22:00.001-08:00

Sin mentir

2011-12-10T16:35:00.000-08:00

Sin mentir, cómo te sientes: maso
Sin mentir, extrañas a alguien: no
Sin mentir, hoy fue un día: ...
Sin mentir, alguien te saca de quicio: si
Sin mentir, eres una persona fuerte: trato
Sin mentir, eres una persona que sufre: si
Sin mentir, lloraste por amor: no
Sin mentir, te reíste de alguien: si
Sin mentir, se rieron de ti: si, seguramente
Sin mentir, qué tienes frente a ti: el monitor
Sin mentir, que estabas haciendo hace 10 segundos: escribiendo esto
Sin mentir, miraste tele hoy: no
Sin mentir, insultaste a tus padres: si
Sin mentir, se enojaron contigo: si
Sin mentir, le dijiste puta a alguien: si
Sin mentir, te hablan por MSN ahora: si
Sin mentir, de quien es el último SMS en tu celular: de uno que conoci en yuppies
Sin mentir, la última persona que hablaste por msn: martin
Sin mentir, tienes a un/a chico/a en mente que jamás te miraría: si, quien no...
Sin mentir, que pensaste antes de dormir: no recuerdo
Sin mentir, que tema escuchas: mama i'm coming home de ozzy osbourne
Sin mentir, estás pensando en él/ella: ahora que lo nombras, si
Sin mentir, esa canción te recuerda a él/ella: no
Sin mentir, hay dos chicos/as en tu vida: no, mas. o en definitiva ninguno, ninguno me importa demasiado.
Sin mentir, le tienes ganas a tu compañero/a: no
Sin mentir, tienes mejores amigos/as: si
Sin mentir, has bebido alcohol: si
Sin mentir, has probado el cigarro: si
Sin mentir, has probado drogas: si

sociedad canibal

2011-12-10T16:24:00.001-08:00

Presumen de vida en un país libre, grandiosa es su bandera, manipulan en el cine. Todos son felices, aman la paz, defienden a su patria aplastando a las demás. Es la libertad adorar al capital, presumir de hundir la ideas de Marx, votar para escupir al esclavo de tu país y luego propagar igualdad en la humanidad.

2011-12-10T16:23:00.000-08:00

soy tan fea... pero esta bien, porque vos tambien lo sos.

rompimos nuestros espejos.

2011-12-10T16:22:00.000-08:00

‎Juro, por mi vida y por mi amor por ella, que nunca viviré por el bien de otro hombre, ni pediré a otro hombre que viva por el mío

SomeQuestions

2011-12-10T16:21:00.000-08:00

1.¿Cuál es tu idea de la felicidad perfecta?: vivir sola, lejos, tranquila...
2.¿Cuál es tu miedo más grande?: payasos, todo lo que tenga mascaras, maquillaje excesivo...
3.¿Cuál ha sido tu mayor atrevimiento en la vida?: muchos y muy importantes, pero el mas divertido fue fumarme un porro adelante de un policia
4.¿Qué es lo que más te disgusta de tu apariencia?: todo
5.¿Cuál es la manifestación más clara del odio y la avaricia?: mirate al espejo
6.¿Cuáles son las palabras que más usas?: no tengo idea
7.¿De qué te arrepientes?: me arrepiento de muy pocas cosas
8.¿Cuál es tu estado actual de ánimo?: mmm...
9.¿Cuál es tu posesión más preciada?: mi bajo, camisetas de futbol, algunos libros y cds
10.¿Cuál consideras que es la peor miseria?: no usar el cerebro
11.¿Dónde y cuándo eres feliz?: en la cancha
12.¿Cuál es el rasgo de personalidad que menos te gusta en una persona?: hipocresia
13.¿Qué o quién es el más grande amor de tu vida?: augusto, phoenix y la academia
14.¿Cuándo mientes?: no suelo hacerlo
15.¿Qué no perdonarías?: no perdono casi nunca, soy muy rencorosa
16.¿Qué te hace reír?: las cosas muy estupidas o las cosas muy intelifentes, soy extremista
17.¿Qué te hace llorar?: la mayoria de las veces que lloro, lo hago por bronca o impotencia
18.¿Cuál consideras que ha sido tu mayor logro?: estar aca, ahora
19.¿Dónde te gustaría vivir?: en el medio de la nada, lejos de todos
20.¿Cuál es tu ideal de felicidad?: estar sola me hace feliz. la soledad, mientras sea deseada, me da paz
21.¿En qué ocupas tu tiempo?: pensar, escribir, leer, dibujar, escuchar musica, hacer musica, ver peliculas...
22.¿Qué valoras más en una amistad?: saber que estan ahi siempre, que no importan los años, ni la distancia...
23.¿Cuál es tu mayor sueño?: ver a racing campeon
24.¿Cuál sería tu mayor desdicha?: fracasar en el estudio
25.¿Qué es lo que más detestas?: a la raza humana
26.¿Serías capaz de matar?: si
27.¿Cuál es el principal rasgo de tu carácter?: apatia
28.¿Cuáles son tus mayores defectos?: tengo tantos...
29.¿Qué te atrae primero de una persona?: la inteligencia
30.¿Qué despierta tu ira?: la estupidez

2011-12-10T14:52:00.001-08:00

Nunca me pidas amor.
No esperes que llore.
No esperes que mienta.
No esperes que muera por vos.

2011-12-10T14:50:00.001-08:00

Cayeron mis cadenas. Las recogí del suelo. Quise tenerlas una vez más en mis manos, contemplarlas por última vez…

a veces creo que mis fotos necesitan ser subtituladas (?)

2011-12-10T06:53:00.000-08:00

Sieh' der Tatsache ins Auge - Du bist zu alt für Popmusik

2011-12-08T03:26:00.000-08:00

Schooooool's out forever!

Algunas de las frases más graciosas que me dijeron los profesores de la secundaria

profesora de lengua:

''Eso hiere el corazón mismo de la lengua...''
''Ya veo... ¿y a usted eso le parece normal?''
''Le voy a escribir una notita a tu mamá porque es una picardía que te lleves la materia por hacerte la cocorita.''

profesor de economía:

''No les des bola, en la cama somos todos iguales!''
''Nunca vas a terminar el colegio. Seguí dibujando nomás...''
he: X, tenés un 9 en la integradora
moi: Listo, me cierra con 9?
he: Y... sí. Ahora decime, cómo mierda hiciste, si no estudiaste un carajo en todo el año!? Seamos sinceros, no estudiaste un carajo! Con XXX y XXX te va para el culo, y aca tenes 9, 10, 9, 10 que mierda te pasa en la cabeza?

profesor de gestión financiera:

he: Por casualidad... Vos sos adoptada?
moi: No
he: Segura?
''Considerando el rendimiento de XX y XX, se me ocurrió plantear que tal vez te fabricaron con materia prima fallada...''
he: A vos ni te saco la fotocopia, si total vas a entregar en blanco...
moi: Si, ya fue
he: Y que pensás hacer cuando vengas a rendir?
moi: No empiece. Sé un montón de contabilidad.
he: No me demostraste nada, mira tus notas! Qué dicen en tu casa al respecto?
moi: Que soy una pelotuda...
he: Dónde firmo?

profesor de tecnología de gestión y otras materias desagradables:

he: Vos eras esa nenita rubia hermosa?
moi: Tal vez
he: Uh... qué mierda te pasó?

profesora de biología:

''Estás mal de la cabeza????''
''Dejá de mirarme con esa cara de loca!''

profe de inglés:

''No creo que seas mala, pero sos muy distraída, siempre estas dibujando y me pones nerviosa...''

profesora de computación:

she: Ese libro se los mandó a leer XX????
moi: No
she(horrorizada): Y por qué lo lees!!???

profesor de educación física:

''Sos un desastre, qué pensás hacer de tu vida?''

profesora de filosofía:

''Bueno, yo vivo acá. Y ahora vienen las pelotudeces: en mi casa no se toma alcohol ni se fuma marihuana.''

profesora de análisis:

''Ay, no hables así! Vos no tenés problema en matemática''
(el curso estalla en carcajadas)

profesora de derecho:

she: a ver x, me prestás el libro de Kelsen?
moi: no soy x, esa es mi hermana
she: es lo mismo...
moi: no, y no traje el libro
she: bueno, la compañera de x?
moi: No soy x!
she: es lo mismo!!!! le hablaba a tu compañera!

2011-12-08T02:48:00.000-08:00

La Marihuana sale de la tierra, así que no puede ser mala.

2011-12-05T11:56:00.000-08:00

quiero un cuerpo perfecto, quiero un alma perfecta, quiero que te des cuenta cuando no estoy. sos tan especial... quisiera ser especial, pero soy un asco, soy un bicho raro. que carajo estoy haciendo aca? no pertenezco a este lugar.

Augusto

2011-11-29T09:13:00.000-08:00

Hay algo en el generoso y abnegado amor de un animal que llega directamente al corazón de aquel que con frecuencia ha probado la falsa amistad y la frágil fidelidad del hombre.

13 pirulos, la puta madre! siempre a mi lado♥

2011-11-29T09:08:00.001-08:00

2011-11-29T09:07:00.000-08:00

Elige tu futuro. Elige la vida... ¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?

La gente se cree que esto no es más que miseria, desesperación, muerte y toda esa mierda que no hay que olvidar, pero lo que olvidan es el placer que supone. De lo contrario no lo haríamos. Después de todo no somos idiotas. Bueno, al menos no tan idiotas...

El mundo esta cambiando, la musica esta cambiando, las drogas estan cambiando, los hombres y las mujeres estan cambiando. Dentro de unos años no habra hombres ni mujeres, solo imbeciles.

Cuando estás enganchado tienes una única preocupación, tomar, y cuando te desenganchas de pronto tienes que preocuparte de un montón de otras mierdas. No tengo dinero, no puedo ponerme pedo. Tengo dinero, bebo demasiado. No consigo una chica, no echo un polvo. Tengo una chica, demasiado agobio. Tienes que preocuparte de las facturas, de la comida, de algún puto equipo de fútbol que nunca gana. De las relaciones personales, y de todas las cosas que en realidad no importan cuando estás auténtica y sinceramente enganchado al caballo.

el shaining

2011-11-29T08:55:00.001-08:00

Redrum
Redrum
Redrum
redrum
Red Room?
Red Drum?
Red Rum?
redruM
redruM
Murder

Es increíble como un loco golpeando una pelotita de tenis contra una pared daba más miedo que cualquier muerto vivo o vampiro sediento de sangre.
Un crítico dijo: 'La mejor utilización de la luz y el sonido de la Historia del Cine'
Coincido. El ruidito de las teclas de la máquina de escribir produce escalofríos.

2011-11-29T08:52:00.003-08:00

Los niños entraron a la casa y destrozaron las jaulas.
La mujer encontró los cuerpos muertos y enloqueció.
Los pájaros no regresaron.

poor ophelia

2011-11-29T08:52:00.001-08:00

¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

2011-11-29T08:51:00.003-08:00

La silenciosa práctica del tiro en la nuca tiene, por supuesto leyes rigurosas. Su territorio son los autobuses ciudadanos. El matador debe escoger un hombre para nunca moverse del asiento a sus espalda. Sólo una cadana de casulaidads hace posible así ña ññamada ''situación de disparo'', que ocurre cuando el matador queda sentado tras el último viajante. Los choferes son cómplices, fingen que nada ver, pero el fondo admiran el olfato de los matadores para adivinar quién será el último que querrá descenter. Raramente se oye el fatídico disparo: son demasiadas las casualidades requeridas. Por eso es que bajamos tantas veces vivos del transporte público...

2011-11-29T08:51:00.001-08:00

odio que la gente use metáforas. son aguijones cuyo veneno se diluye en el rio de mi indiferencia.

Era un día soleado en medio de la noche,
dos niños muertos se levantaron para luchar,
de espaldas se enfrentaron, uno contra el otro
desenfundaron sus espadas y se dispararon uno al otro.
El policía sordo escucho el ruido y vino, y mato a los dos niños muertos.

El pensamiento del suicidio es un consuelo poderoso. Ayuda a pasar más de una mala noche...

2011-11-29T08:44:00.001-08:00

Mis alas dos pétalos podridos
Mi razón copitas de vino agrio
Mi vida vacío bien pensado
Mi cuerpo, un tajo en la silla
Mi rostro, un cero disimulado
Mis ojos trozos de infinito.

Cuando yo era una niña decía siempre sí. Sí al juego, al canto, a las exigencias familiares. Cuando tenía tres años era bellísima y sonreía. Me ponían sobre una silla y me hacían cantar. Yo cantaba. Me ordenaban silencio. Me callaba. Me mandaban a un rincón con los juguetes rotos y polvorientos y allí me quedaba. Hoy pienso en esa niñita y me asombra comprobar cómo trabajaron para arruinarme. Labor perfecta. Quedó lo que tenía que quedar: un poco de ceniza.

2011-11-29T08:43:00.003-08:00

Los hombres ofenden antes al que aman que al que temen...

Una temporada en el infierno - Rimbaud

2011-11-29T08:43:00.001-08:00

En otro tiempo, si mal no recuerdo, mi vida era un festín en el que se abrían todos los corazones y en el que se derramaban todos los vinos.
Una noche senté a la belleza sobre mis rodillas —Y la encontré amarga—. Y la injurié.
Me he armado contra la justicia.
Me fugué. ¡Oh brujas, oh miseria, oh odio! Fue a vosotros que confié mi tesoro.
Conseguí hacer desaparecer de mi espíritu toda esperanza humana. Sobre cualquier alegría, para estrangularla, di el salto sordo de la bestia fiera.
Llamé a los verdugos para que, al parecer, pudiese morder la culata de los fusiles. He invocado los desastres para ahogarme con la arena y la sangre. La desgracia ha sido mi dios. Me he tendido en el cieno. Me he secado con el aire del crimen. Le he gastado buenas bromas a la locura.
Y la primavera me trajo la risa horripilante del idiota.
Luego, últimamente, cuando me he visto a punto de lanzar mi postrer bufido, se me ocurrió buscar la llave del festín antiguo para ver si, ella, recobraba el apetito.
La caridad es esta llave. —Esta inspiración demuestra que lo he soñado.
«Seguirás siendo hiena, etc...» insiste el demonio que me coronó con tan amables adormideras. «Llega a la muerte con todos tus apetitos, con tu egoísmo y con todos tus pecados capitales.»
¡Ah! ya aguanté lo mío:
—Pero, querido Satán, os conjuro; ¡miradme con ojos menos irritados! Y aguardando las pequeñas cobardías en demora, para vos que apreciáis en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, voy a destacar algunas odiosas hojas de mi carné de condenado.

2011-11-29T08:37:00.000-08:00

Alguna vez, tal vez encontraremos refugio en la realidad verdadera. Entretanto, ¿puedo decir hasta que punto estoy en contra? Te hablo de la soledad mortal. Hay cólera en el destino porque se acerca, entre las arenas y las piedras, el lobo gris. ¿Entonces? Porque romperá todas las puertas, porque sacará afuera los muertos para que devoren a los vivos, para que sólo haya muertos y los vivos desaparezcan. No tengas miedo del lobo gris. Yo lo nombré para comprobar que existe, y porque hay una voluptuosidad inadjetivable en el hecho de comprobar. Las palabras hubieran podido salvarme, pero estoy demasiado viviente. No, no quiero cantar muerte. Mi muerte... El lobo gris... La matadora que viene de la lejanía. ¿No hay un alma viva en esta ciudad? Porque ustedes están muertos. ¿Y qué espera puede convertirse en esperanza si están todos muertos? ¿y cuándo vendrá lo que esperamos? ¿Cuándo dejaremos de huir? ¿Cuándo ocurrirá todo esto?

2011-11-29T08:36:00.000-08:00

Díganme: ¿quién fue el primero que dijo, que proclamó que el hombre comete villanías sólo porque no sabe ver cuáles son sus propios intereses, y que si lo ilustrasen, si le abriesen los ojos ante sus verdaderos intereses, ante sus intereses normales, dejaría inmediatamente de cometer villanías y se convertiría, acto seguido, en un hombre bueno y honrado, puesto que, ilustrado por la ciencia y comprendiendo sus verdaderos intereses, obtendría las ventajas que el bien proporciona? Como se sobrentiende que nadie puede obrar a sabiendas contra su propio interés, el hombre se vería obligado, por decirlo así, a hacer el bien. ¡Como un niño puro e ingenuo! Pero ¿acaso el hombre, en el curso de sus miles de años de vida en la Tierra, ha obrado siempre al dictado de su interés? ¿Qué haremos entonces de esos millones de hechos que atestiguan que los hombres, aún advirtiendo cuál es su interés, lo relegan a un segundo plano y siguen un camino completamente distinto, lleno de riesgos y azares? No están obligados a ello, pero parecen querer evitar la ruta que se les indica y trazarse libremente, caprichosamente, otra llena de dificultades, absurda, oscura, apenas visible. Ello prueba que esa libertad les seduce más que sus propios intereses... ¡Intereses! ¿Qué es el interés? ¿Se comprometen ustedes a definirme con toda exactitud en qué consiste el interés del hombre? ¿Están exactamente clasificados los intereses humanos? ¿No hay algunos que no figuran ni pueden figurar en las clasificaciones formadas por ustedes? Porque, que yo sepa, señores, ustedes han catalogado los intereses humanos de acuerdo con las cifras medias de las estadísticas y de las fórmulas económico-científicas. Los intereses humanos son, pues, según ustedes, la riqueza, la tranquilidad, la libertad, etcétera. Tanto, que el hombre que rechace a sabiendas y ostensiblemente ese catálogo debe ser considerado, en opinión de ustedes (y en la mía también, por lo demás), como un oscurantista, como un loco. ¿No es así? Pero he aquí algo muy extraño; ¿cómo es posible que esos estadísticos, esos sabios, esos filántropos, dejen siempre a un lado cierto elemento en sus cálculos de los intereses humanos? Ni siquiera lo tienen en cuenta en sus fórmulas, por lo que falsean resultados. Sin embargo, no sería difícil introducir el elemento en cuestión. ¿Por qué no lo hacen? ¿Por qué no lo introducen para completar la lista? La dificultad procede de que dicho elemento es tan particular, que no puede encontrar sitio en ninguna clasificación ni inscribirse en ninguna lista.

2011-11-29T08:35:00.001-08:00

-Es genial. ¿Se refiere a alguna historia?
-Habla de una mujer que es secuestrada por un brujo malvado y queda convertida en un cisne, salvo por unas pocas horas todas las noches, en las cuales vuelve a ser real. Una noche conoce a un joven príncipe que se enamora de ella, entonces se da cuenta de que eso es lo único que le permitirá seguir siendo una mujer.
-Y, ¿qué pasa luego?.
-Él le promete matrimonio, pero se va con otra, claro

soy dulcemente egoista, y no me parece mal.

2011-11-29T08:34:00.001-08:00

2011-11-29T08:29:00.000-08:00

Simplemente no soy de este mundo... yo habito con frenesí la luna. No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva... no puedo pensar en cosas concretas; no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos, de donde no es, de los encuentros con nadie... ¿qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender? Porque alguna vez va a tener que suceder. Me iré y no sabré volver. Es más, no sabré siquiera que hay un “saber volver”. No lo querré acaso.

Artaud

2011-11-29T08:26:00.000-08:00

El mundo físico todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye.Pero algo sucedió de golpe.
Nació una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos
de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la línea de las columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
La montaña está muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo,
y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche.
La fría agitación de las columnas divide en dos mi espíritu, y yo toco el sexo mío, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triángulo en llamas.

Apuntes de un loco (II)

2011-11-29T08:22:00.003-08:00

Diciembre, 5

Me he pasado la mañana leyendo periódicos. En España suceden cosas muy raras. Ni siquiera he llegado a enterarme bien. Dicen los periódicos que el trono está vacante, que los altos mandatarios se hallan en una situación peliaguda para elegir heredero y que, por eso, se producen disturbios. A mí, esto me parece sumamente extraño. ¿Cómo puede estar vacante un trono? Dicen que debe ocuparlo cierta Doña. Pero una Doña no puede subir al trono. De ninguna manera. En el trono debe sentarse un rey. Pero aseguran que no hay rey. No puede ser que no haya rey. Un Estado no puede estar sin rey. ¡Claro que hay un rey! Sólo que permanecerá en alguna parte de incógnito. Quizá se encuentre allí mismo, pero por razones de índole familiar o por temor a las potencias vecinas, como Francia y otras tierras, se vea obligado a ocultarse. También puede haber otros motivos.

Diciembre, 8

Estaba enteramente dispuesto a ir a la oficina, pero causas y reflexiones distintas me han retenido. No podía quitarme de la mente los asuntos de España. ¿Cómo puede ser que una Doña se haga reina? No lo consentirán. Y será Inglaterra la primera en no consentirlo. Sin contar con los asuntos políticos de toda Europa: al emperador austríaco y nuestro soberano. Estos sucesos me han impresionado y apabullado tanto que, lo confieso, he sido incapaz de hacer absolutamente nada en todo el día. Mavra me hizo observar que estaba como ausente durante la comida. Y es cierto, porque me parece que, en mi distracción, arrojé al suelo dos platos, que se hicieron añicos al instante. Después de comer fui a dar un paseo al pie de las montañas. No conseguí sacar nada en limpio. La mayor parte del tiempo estuve tumbado en la cama, meditando sobre los asuntos de España.

Año 2000, abril, día 43

Hoy es un gran día. Una solemnidad. España tiene rey. Ha aparecido. Ese rey soy yo. No lo he sabido precisamente hasta hoy. Ha sido como si me hubiera iluminado de pronto un relámpago. No comprendo cómo he podido pensar, ni imaginarme siquiera, que yo soy un consejero titular. ¿Cómo se me pudo meter en la cabeza esa idea disparatada? Y menos mal que a nadie se le ocurrió entonces encerrarme en un manicomio. Ahora todo se me ha revelado. Ahora lo veo todo como sobre la palma de la mano. En cambio antes... No lo comprendo, pero antes me parecía todo envuelto en niebla. Y todo eso ocurre, creo yo, porque la gente se imagina que el cerebro humano se encuentra dentro de la cabeza. Pues no es así: lo trae el viento que sopla del mar Caspio. Primero le hace saber a Marvra quién soy yo. Al enterarse de que tenía ante ella al rey de España, juntó las manos y por poco se muere del susto. La muy estúpida no había visto nunca a un rey de España. Yo, claro está, procuré tranquilizarla y hacerle comprender con palabras benévolas que contaba con mi indulgencia y que no estaba enfadado porque a veces me limpie mal las botas. Con la gente ignorante como ella no se puede hablar de materias elevadas. Se asustó porque estaba convencida de que todos los reyes de España se parecen a Felipe II. Pero yo le expliqué que entre Felipe II y yo no existe el menor parecido y que yo no tengo a mi lado a ningún capuchino... No fui al departamento. ¡Que se lo lleve el demonio! ¡Quiá, amigos! Ahora no me vais a cazar. ¡No volveré a copiar vuestros asquerosos papeles!

Mazobre, a 86. Entre el día y la noche.

Hoy se ha presentado nuestro ujier a decirme que fuera al departamento, porque hace más de tres semanas que no aparezco por allí. Conque fui para seguir la broma. El jefe de la sección pensaría que yo iba a saludarlo y a presentarle mis disculpas, pero yo lo miré con indiferencia, ni muy airado ni muy amable, y ocupé mi sitio como si no advirtiera nada. Mirando a esa gentuza oficinesca pensé: ''¡Anda, que si supierais quién está con vosotros! ¡Dios santo! ¡El barullo que armaríais! Y el propio jefe de la sección se partiría el espinazo haciéndome reverencias como se las hace ahora al director''. Me pusieron delante de unos documentos para que sacara un extracto. Pero yo ni siquiera los toqué. A los pocos minutos se produjo un gran revuelo. Dijeron que venía el director. Muchos corrieron a colocarse en primera fila para que los viera. Pero yo ni me moví. Cuando pasó por nuestra sección todos se abrocharon el frac hasta arriba. Yo como si nada. ¡Valiente director! ¿Que yo me levante a su paso? ¡Jamás! ¡Qué ha de ser eso un director! Un corcho y no un director. Un corcho corriente, un simple corcho y nada más. De los que se usan para tapar las botellas. Pero lo más divertido fue cuando me presentaron un documento para que lo firmara. Se creerían que iba a escribir abajo del todo Fulano de Tal, jefe de oficina. Pero, ¡quiá! Estampé ''Fernando VIII'' en el lugar mas importante, donde suele firmar el director del departamento. ¡Qué silencio de arrobamiento se hizo! Pero yo me limité a decir con ademán majestuoso: ''No preciso muestras de vasallaje''. Y me marché. Desde allí me fui derechito al piso del director. El no estaba en casa. El criado no quería dejarme pasar, pero yo le dije una cosa que lo dejó apabullado. Pasé directamente al tocador. Ella estaba sentada delante del espejo. Al verme, se levantó con premura y retrocedió. Sin explicarle que yo era el rey de España, me limité a decirle que estaba destinada a una grandeza como ella no se imaginaba y que, a despecho de todas las intrigas de nuestros enemigos, estaríamos unidos. No quise añadir nada más y me retiré. ¡Oh, qué ser tan pérfido es la mujer! Sólo ahora he llegado a convencerme de ello. Hasta el presente nadie sabía de quién está enamorada. Yo he sido el primero en descubrirlo. La mujer está enamorada del demonio. No es una broma, no. Los físicos escriben tonterías: que si tal, que si cual... Ella no ama más que al demonio. ¿Ven a ésa que, desde una platea, mira con los gemelos? ¿Se creen que está mirando a ese señor gordo de la condecoración? En absoluto: está mirando al demonio, que se ha escondido detrás de él. Ahora, el demonio se ha metido dentro del frac del señor y desde allí le hace señas a ella con un dedo. Y ella se casará con el. ¡Vaya si se casará! O, si no, miren a todos esos funcionarios, padres de esas mujeres, a todos esos que andan yendo y viniendo, que se desviven por llegar a la corte que presumen de patriotas, y tal, y cual... ¡Arriendos lucrativos! Ambiciosos, judas, serían capaces vender al padre, a la madre y a Dios mismo por dinero! Todo es ambición. Y la ambición proviene de una vesícula que hay debajo de la lengua y que contiene un pequeño gusano del tamaño de la cabeza de un alfiler. Y todo esto es obra de un barbero que vive en la calle Gorójovaia. No recuerdo cómo se llama, pero se sabe de buena tinta que, en unión de una partera, pretende difundir la religión musulmana por el mundo entero y, por eso, según dicen, la mayoría de la gente se convierte en Francia a la religión de Mahoma.

Sin fecha. Era un día sin fecha.

Me he paseado de incógnito por la avenida del Nevá. Pasó Su Majestad el emperador, y toda la gente se quitó el sombrero. Yo también me descubrí. Sin embargo, me abstuve de toda manifestación que me identificara como el rey de España. No me pareció protocolario darme a conocer delante de todos. Porque, antes que nada, debo presentarme en la corte. Lo único que me ha retenido es que, hasta ahora, no dispongo de un atuendo real. Tengo ue hacerme con algún manto, por lo menos. Pensé encargárselo a un sastre, pero he desistido porque son unos verdaderos asnos que tienen totalmente abandonado el oficio, sólo piensan en hacer negocio y se pasan la mayor parte del tiempo callejeando. Opté por hacerme le manto con un uniforme de gala que sólo me he puesto dos veces. Pero, con el fin de que esos canallas no lo echaran a perder, decidí confeccionarlo yo mismo, encerrándome en mi cuarto para que nadie vea nada. Lo he desbaratado todo con las tijeras porque al manto hay que darle un corte totalmente distinto.

No recuerdo la fecha. No había día ni mes. El demonio sabrá que lo había.

El manto está totalmente terminado. Mavra ha lanzado un grito cuando me ha visto con él puesto. Sin embargo, no me decido a presentarme en la corte porque todavía no ha llegado la diputación de España. Y presentarme sin la diputación no me parece bien; una visita así no tiene ningún peso ni dignidad. Pero espero a los diputados de un momento a otro.

Día 1

Me extraña sobremanera que los diputados tarden tanto. ¿Qué causas han podido retenerles? ¿Será cosa de Francia? Porque ésa es la potencia más hostil. Fui a Correos a informarme de si habían llegado los diputados españoles. PEro el jede de servicio es un zote que no sabe nada. ''No, aquí no han llegado diputados españoles -me dijo-; pero, si desea escribir una carta, le cursaremos según la tarifa oficial.'' ¡Habráse visto! ¿A qué carta se refería? Las cartas son una estupidez. Las cartas las escriben los boticarios.

Madrid, Februario 13

De modo que ya estoy en España. Y todo ha sido tan rápido que apenas si puedo recobrarme. Esta mañana me presentaron en casa los diputados españoles y subí con ellos a una carroza. Me chocó su extraordinaria velocidad. Ibamos tan rápido que a la media hora llegamos a las fronteras de España. Claro que los caminos de hierro y los vapores que surcan ahora Europa son muy raudos. España es una tierra sumamente extraña: cuando entramos en el primer aposento vi a mucha gente con la cabeza rapada. Me imaginé que serían Grandes del reino o soldados, porque siempre les afeitan la cabeza. Me pareció de lo más chocante el comportamiento del Canciller de Estado, que me llevaba cogido del brazo: me metió de un empujón en un cuartucho y me dijo: ''Como vuelvas a repetir que eres el rey Fernando te quitaré yo las ganas de seguir la broma''. Pero yo no me retracté, sabiendo que se trataba de una prueba solamente, y entonces el Canciller me atizó dos palos en la espalda, tan fuertes que estuve a punto de gritar. Pero me contuve al recordar que aquella era una antigua costumbre a la que debían someterse los caballeros para acceder a alguna dignidad. Porque en España se conservan hasta hoy día las usanzas de la caballería andante. Al quedarme solo decidí ocuparme de los asuntos de Estado. Descubrí que España y Chana son absolutamente la misma tierra y que sólo por ignorancia se las considera Estados diferentes. A todos les aconsejo que escriban ''España'' en un papel y verán cómo resulta ''China''. Pero lo que me preocupa extraordinariamente es un acontecimiento que tendrá lugar mañana. Mañana, a las siete en punto, se producirá un extraño fenómeno: la Tierra se posará sobre la Luna. De eso ha tratado en sus escritos el famoso químico inglés Wellington.

Confieso que la inquietud me embargó el corazón al considerar lo muy delicada y frágil que es la Luna. Porque la Luna, por lo general, se fabrica en Hamburgo; y de mala manera, por cierto. Me extraña que Inglaterra no preste atención a este hecho. La fabrica un tonelero cojo y se ve que el muy imbécil no tiene ni la menor noción de lo que es la Luna. Pone una cuerda embreada y una porción de aceite de oliva, y a eso se debe que cunda por toda la Tierra un olor tan espantoso que se ve uno obligado a taparse las narices. Por eso la Luna es un globo tan delicado que la gente no puede habitar en ella y sólo viven allí narices, ya que todas se encuentran en la Luna. Cuando caí en la cuenta de que la Tierra es una materia pesada y podría triturar nuestras narices al posarse, me entró tal desazón que me puse las medias y los zapatos y corrí a la sala del Consejo de Estado para ordenar a la policía que impidiera que la Tierra se posara sobre la Luna. Los grandes de cabeza afeitada a los que encontré congregados en gran número en la sala del Consejo de Estado, eran gente muy lista, y cuando les dije: ''Caballeros, salvemos la Luna porque la tierra quiere posarse en ella'', todos se lanzaron al instante a cumplir mi real mandato y muchos treparon por las paredes para alcanzar la Luna. Pero, en esto, entró el Gran Canciller. Al verlo todos se dispersaron. Yo, como rey, me quedé sólo. Pero el Canciller, para gran asombro mío, me pegó con el palo y me echó a mi cuarto. ¡Qué fuerza tienen los usos populares en España!

Enero del mismo año, que llegó después de febrero.

Sigo sin comprender qué tierra es ésta de España. Tanto los usos populares como la etiqueta de la corte son totalmente inusitados. No entiendo nada; lo que se dice nada. Hoy me han afeitado la cabeza, a pesar de haber gritado con todas mis fuerzas que no quiero ser fraile. Pero ya no puedo recordar lo que fue de mí cuando empezaron a sujetarme. No comprendo en absoluto el significado de esta singular costumbre. ¡Es una costumbre necia y disparatada! Y no me explico la insensatez de los reyes, que todavía no han terminado con ella. A juzgar por todos los indicios, me pregunto si no habré caído en manos de la Inquisición y si el que he tomado por Canciller no será el Gran Inquisidor en persona. Pero lo que sigo sin entender es cómo se puede someter a un rey a la Inquisición. Cierto que esto puede venir del lado de Francia y, en particular, de Polignac. ¡Esa mala bestia de Polignac!... Ha jurado perseguirme hasta la muerte y no cesa de hacerme daño. Pero yo sé que te manejan los ingleses, amigo. Los ingleses son grandes políticos. Se meten en todas partes. Y el mundo entero sabe que, cuando Inglaterra toma rapé, Francia estornuda.

Día 25

El Gran Inquisidor ha venido hoy a mi cuarto, pero yo me escondí debajo de la silla cuando oí sus pasos a lo lejos. Primero gritó: ''¡Poprischin!'', y yo, ni palabra. Luego ''¡Axenti Ivánovich!: ¡Consejero titular! ¡Hidalgo!''. Yo, callado. ''Fernando VIII, rey de España!'' Estuve a punto de asomar la cabeza; pero pensé: ''Quiá, amigo. Demasiado te conozco: tú vas a echarme otra vez agua fría por la cabeza'' Sólo que él me vio y me hizo salir de debajo de la silla con el palo. ¡Cómo duelen los golpes de ese maldito palo! Sin embargo, de todo me ha resarcido un descubrimiento que he hecho hoy: he descubierto que cada gallo tiene una España y la leva debajo de las plumas. El Gran Inquisidor se ha ido muy enfadado, amenazándome con un nuevo castigo. Yo he desdeñado su rabia impotente, a sabiendas de que actúa como una máquina, como un instrumento de los ingleses.

Di 34 a Mes ñao, Febrero 349

¡Ya no tengo fuerzas para soportarlo! ¡Dios mío! ¿Por qué hacen esto conmigo? ¡Me echan agua fría por la cabeza! No me atienden, no me ven ni me oyen. ¿Qué les he hecho yo? ¿Por qué me atormentan? ¿Qué quieren de este pobre desdichado? ¿Qué puedo darles? No tengo nada. No puedo, no tengo fuerzas para soportar todas sus torturas. Me arde la cabeza y todo me da vueltas. ¡Socorro! ¡Que me saquen de aquí! ¡Una troika con caballos raudos como el viento! ¡Sube, cochero! ¡Que suenen las campanillas y los caballos me lleven al fin del mundo! Lejos, más lejos, hasta que se vea ya nada... El cielo se arremolina delante de mí, brilla un lucero en la lejanía, los árboles oscuros del bosque y la luna corren también, la niebla gris se extiende a mis pies y en la niebla suenan notas melodiosas... A un lado está el mar, al otro está Italia, y ya se vislumbran unas isbas rusas. ¿Es mi casa la que azulea allá lejos? ¿Es mi madre la que está sentada junto a la ventana? ¡Madre! Salva a tu pobre hijo, deja caer una lágrima sobre su doliente cabeza. ¡Mira cómo lo atormentan! Estrecha sobre tu pecho al pobre desvalido. ¡No hay lugar para él en el mundo! ¡Lo acosan! ¡Madre! Ten compasión de tu criatura enferma... ¿Y saben ustedes que el rey de Argel tiene un lobanillo justo debajo de la nariz?

Apuntes de un loco (I)

2011-11-29T08:22:00.001-08:00

3 de octubre

Hoy ha tenido lugar un acontecimiento extraordinario. Me levanté bastante tarde, y cuando Marva me trajo las botas relucientes, le pregunté la hora. Al enterarme de que eran las diez pasadas, me apresuré a vestirme. Reconozco que de buena gana no hubiera ido a la oficina, al pensar en la cara tan larga que me iba a poner el jefe de la sección. Ya desde hace tiempo me viene diciendo: "Pero, amigo, ¿qué barullo tienes en la cabeza? Ya no es la primera vez que te precipitas como un loco y enredas el asunto de tal forma que ni el mismo demonio sería capaz de ponerlo en orden. Ni siquiera pones mayúsculas al encabezar los documentos, te olvidas de la fecha y del número. ¡Habrase visto!..."

¡Ah! ¡Condenado jefe! Con toda seguridad que me tiene envidia por estar yo en el despacho del director, sacando punta a las plumas de su excelencia. En una palabra, no hubiera ido a la oficina a no ser porque esperaba sacarle a ese judío de cajero un anticipo sobre mi sueldo. ¡También ése es un caso! ¡Antes de adelantarme algún dinero sobrevendrá el Juicio Final! ¡Jesús, qué hombre! Ya puede uno asegurarle que se encuentra en la miseria y rogarle y amenazarle; es lo mismo: no dará ni un solo centavo. Y, sin embargo, en su casa, hasta la cocinera le da bofetadas. Eso todo el mundo lo sabe.

No comprendo qué ventajas se tiene al trabajar en un departamento ministerial. Ni siquiera dispone uno de recursos. Pero no sucede así en la Administración Provincial, ni en el Ministerio de Hacienda, ni en el Tribunal Civil. Allí ves a un empleado cualquiera sentado humildemente en un rincón escribiendo. Lleva un frac gastado y su aspecto es tal que ni siquiera merece que se le escupa encima. Sin embargo, fíjate en la villa que alquila durante el verano. No se te ocurra regalarle una taza de porcelana dorada, pues te dirá que eso es digno de un médico. Él se conforma tan sólo con un coche de lujo o unos drojkas o una piel de visón de 300 rublos. Y, no obstante, por su aspecto parece tan modesto, y al hablar es tan fino. Te pide, por ejemplo, que le prestes la navaja para sacar punta a su pluma, y si te descuidas un poco, te despluma de tal forma, que ni siquiera te deja la camisa.

Pero reconozco que nuestra oficina es diferente, y en toda ella reinan una limpieza de conducta y una honradez tales, que ni por soñación puede haberlas en la Administración Provincial. Además, todos los jefes se tratan de usted. Confieso que, a no ser por la honradez y el buen tono de mi oficina, hace ya mucho tiempo que hubiera dejado el departamento ministerial.

Me puse el viejo capote y cogí el paraguas, pues llovía a cántaros. En la calle no había nadie. Sólo tropecé con mujeres de pueblo que se arropaban con los faldones de sus abrigos, comerciantes que caminaban resguardándose de la lluvia bajo sus paraguas, y cocheros. Gente bien no se veía por ningún sitio, a excepción de nuestra modesta persona, que caminaba bajo la lluvia. En cuanto la vi en un cruce, pensé en seguida: "¡Eh, amiguito! Tú no vas a la oficina. Tú estás dispuesto a seguir a ésa que va delante de ti y cuyas piernas estás mirando. ¡Qué locuras son ésas! La verdad es que eres peor que un oficial. Basta con que pase cualquier modistilla para que te dejes engatusar".

Precisamente en el momento en que estaba pensando esto vi cómo una carroza se detenía ante un almacén junto al que yo me encontraba. En seguida reconocí la carroza: era la de nuestro director. Me supuse que debería de ser de su hija, pues él no tenía por qué ir a estas horas a un almacén. El lacayo abrió la portezuela, y la joven saltó del coche, como un pajarito. Echó unas miradas en torno suyo, y al alzar sus ojos sentí que mi corazón quedaba herido... ¡Dios mío, estoy perdido! ¡Estoy perdido irremediablemente!

Y ¿por qué habrá salido ella con este mal tiempo? Después de esto nadie se atrevería a decir que las mujeres no se vuelven locas por los trapos.

Ella no me reconoció y yo procuré ocultarme y pasar inadvertido, pues llevaba un capote muy manchado y cuyo corte, además, estaba pasado de moda. Ahora se llevan las capas con cuellos muy largos, y el mío era muy corto; además, el paño de mi capote distaba mucho de ser elegante. Su perrita no tuvo tiempo de entrar y se quedó en la calle. Yo la conozco, se llama Medji. No había transcurrido ni un minuto, cuando oí de repente una vocecilla que decía:

-¡Hola, Medji!

Vaya. ¿Quién será el que habla? Miré y vi a dos señoras que caminaban debajo de un paraguas. Una de ellas era ya anciana; la otra, muy jovencita. Pero ellas ya habían pasado, y nuevamente volví a oír la misma voz a mi lado.

-¡Debería darte vergüenza, Medji!

¡Qué diablos! Vi que Medji estaba olfateando al perro que iba con las dos señoras. "¡Vaya! ¿No estaré borracho? -pensé para mis adentros-. ¡Menos mal que esto no me ocurre a menudo!"

-No, Fidele; estás equivocado. Yo estuve... Hau, hau... Yo estuve muy enferma.

¡Vaya con la perrita! Confieso que me quedé muy sorprendido al oírle hablar como una persona; pero después de reflexionarlo bien, no hallé en ello nada extraño. En efecto, en el mundo se dan muchos ejemplos de la misma índole. Cuentan que en Inglaterra emergió un pez y dijo dos palabras en un idioma extraño, tan raro, que desde hace dos o tres años los sabios hacen investigaciones acerca de él y aún no han logrado clasificarlo. También leí en los periódicos que dos vacas entraron en una tienda y pidieron medio kilo de té. Pero reconozco que me quedé aún mucho más sorprendido al oírle decir a Medji:

-¡Es verdad que te escribí, Fidele! Seguramente Polkan no te llevaría la carta.

Aunque me juegue el sueldo, apostaría que nunca se ha dado el caso de un perro que escriba. Sólo los nobles pueden escribir. Claro que también algunos comerciantes, oficinistas y, a veces, hasta la gente del pueblo sabe escribir un poco; pero lo hace de un modo mecánico, sin poner ni comas, ni puntos, y, claro está, sin ningún estilo.

Esto me dejó muy sorprendido. He de confesar que desde hace algún tiempo a veces oigo y veo unas cosas que nadie vio ni oyó jamás.

"Voy a seguir a esta perrita, y así me enteraré de quién es y de lo que piensa", resolví para mí. Abrí el paraguas y me puse a seguir a las dos señoras. Cruzamos la calle Gorojovaia y nos dirigimos a la calle Meschanskaia, y desde allí a la de Stoliar, y, finalmente, llegamos al puente de Kokuchkin, deteniéndonos ante una casa de grandes dimensiones. "Conozco esta casa -pensé para mí-: es la de Zverkov. ¡Un verdadero hormiguero! Pues sí que viven allí pocos cocineros y viajantes. En cuanto a los empleados, abundan como chinches. Allí vive un amigo mío que toca muy bien la trompeta."

Las señoras subieron al quinto piso. "Bueno -pensé- ahora me voy a ir, pero antes he de fijarme bien en el sitio, para aprovecharlo en la primera ocasión que se me presente."

4 de octubre

Hoy es miércoles, y por eso estuve en el despacho de nuestro director. Vine a propósito un poco antes. Me senté y me puse a sacar punta a todas las plumas. Nuestro director debe de ser un hombre muy inteligente; tiene el despacho lleno de armarios con libros. Leí los títulos de algunos libros, y todos son científicos; así que ni por soñación son asequibles a nosotros, los empleados; además, todos están o en francés o en alemán. Cuando se mira a nuestro director, sorprende a uno por su aspecto imponente y por la seriedad que refleja toda su persona. Todavía no he oído nunca que haya dicho una palabra de más. Sólo cuando se le entregan los documentos suele preguntar:

-¿Qué tiempo hace fuera?

-Hace mucha humedad, excelencia.

La verdad es que las personas, como nosotros, no se pueden comparar con él. Es lo que se dice un verdadero hombre de Estado. He notado, sin embargo, que me tiene especial cariño. ¡Ah, si su hija...! ¡No, eso es una canallada!... Me entretuve leyendo La Abeja. ¡Qué gente tan estúpida son los franceses! ¿Qué es lo que pretenden? ¡De buena gana los hubiera cogido a todos y les hubiera dado una buena paliza!

Allí también leí la descripción de un baile hecha por un terrateniente de la provincia de Kurck. Los terratenientes de Kurck suelen escribir muy bien. Después me di cuenta de que eran ya las doce y media y que nuestro director aún no había salido de su dormitorio. Pero a eso de la una y media tuvo lugar un acontecimiento que ninguna pluma sería capaz de relatar. Se abrió la puerta, yo me levanté de un salto con los papeles en la mano, pensando que sería el director; pero cuál fue mi sorpresa cuando vi que era ella. ¡Jesús, cómo iba vestida! Llevaba un traje blanco y vaporoso como un cisne. ¡Y qué vaporoso! Y al alzar los ojos creí que me alcanzaban los rayos del sol. Me saludó y dijo con una voz semejante a la de un canario:

-¿No ha venido papá?

"Excelencia -quise decirle-, ¿quiere usted castigarme? Pues si tal es su deseo, que lo haga su excelencia con su propia manita." Pero ¡qué demonios! La lengua se me trabó; así es que sólo pude decir:

-No, no estuvo.

Ella me echó una mirada y miró también los libros y... dejó caer su pañuelo. Yo me precipité en seguida para recogerlo, pero resbalé sobre ese maldito entarimado y poco me faltó para caerme; sin embargo, logré conservar el equilibrio y alcancé el pañuelo. ¡Señor, qué pañuelo! Era de batista finísima.

Ella me dio las gracias y sus labios esbozaron una sonrisa un tanto irónica; luego se fue. Yo me quedé una hora hasta que el criado vino y me dijo:

-Márchese a casa, Aksenti Ivanovich. El señor ya salió.

No puedo soportar a los criados; siempre están tumbados en el vestíbulo, y ni por casualidad saludan a uno. Y no sólo eso, sino que un día, a una de estas bestias se le ocurrió ofrecerme un poco de tabaco sin levantarse de su sitio. ¡Como si no supiera el muy tonto que yo soy un funcionario de familia noble! No obstante, cogí yo mismo mi sombrero y mi capote y me los puse, pues sería inútil esperar ayuda de esa gente. Salí a la calle. Al llegar a casa me pasé un buen rato tumbado en la cama. Después copié unos versos muy bonitos:

¡Mi almita! En tu ausencia, una hora,

un año completo parece pasado sin ti.

¡Odiosa es la vida, ya solo, señora!

Por eso yo pienso: "Si tú no vinieses, mejor es morir"

Deben de ser de Pushkin. Por la tarde, arropándome bien con mi capote, fui a casa de su excelencia, en donde estuve esperando para ver si la veía salir al subir en coche; pero ella no salió.

6 de noviembre

El jefe de personal me ha puesto fuera de mí. Hoy, cuando llegué a la oficina, me hizo llamar y me dijo lo siguiente:

-Pero dime: ¿qué es lo que estás haciendo?

-¡Cómo! Yo no hago nada -le respondí.

-Bueno. Reflexiona un poco. Ya has pasado de los cuarenta; me parece que es hora de que te vuelvas un poco más inteligente. ¿Crees acaso que no estoy enterado de todas tus andanzas? ¡Sé muy bien que andas detrás de la hija del director! Pero, hombre, ¡mírate al espejo! ¡Piensa en lo que eres! ¡No eres más que un cero, que es menos que nada! ¡Si no tienes ni un centavo! Pero ¡mírate..., mírate la cara en el espejo! ¡Cómo puedes tú pensar en esas cosas!

¡Demonios! ¿Qué se habrá creído él? Si tiene cara de bola de billar con cuatro pelos en la cabeza que se unta de pomada y lleva rizados que es una irrisión. Y se cree que a él todo le está permitido. Ya comprendo por qué está furioso: es que me tiene envidia. Seguramente habrá visto que soy objeto de sus marcadas preferencias. ¡Pero ya puede decir cuanto quiera, que me tiene sin cuidado! ¡Pues tampoco tiene tanta importancia un consejero de la Corte! ¡Por llevar una cadena de oro en su reloj y encargarse unas botas de 30 rublos se cree alguien! ¡Que se vaya al diablo! ¿Acaso se cree que soy hijo de un plebeyo o de un sastre o de un sargento? Soy noble. También yo puedo llegar a obtener el mismo cargo que él. Sólo tengo cuarenta y dos años, que en realidad es la edad cuando precisamente se empieza a trabajar. ¡Espera, amigo: también yo llegaré a ser coronel, y con la ayuda de Dios quizás algo más! También yo gozaré de una reputación mejor que la tuya. ¿Qué te crees, que en el mundo no hay hombre más formal que tú? Espera un poco: cuando yo tenga un frac cortado a la moda y una corbata como la tuya, entonces no me llegarás ni a la punta de los zapatos. Lo malo es que no dispongo de medios.

Noviembre, 8

Estuve en el teatro. Ponían Filatka, el tonto ruso. Me reí mucho. Daban también un vaudeville con unos cuplés muy graciosos sobre los jueces, particularmente uno que se refería a un consejero de registro, y que era tan fuerte, que me extrañó que le hubiera dejado pasar la censura. En cuanto a los comerciantes se decía que abiertamente engañaban al pueblo, y que sus hijos armaban unas juergas terribles y se esforzaban por llegar a ser nobles. También había un cuplé muy gracioso sobre los periodistas y la pasión que tienen de criticarlo todo; de modo que los autores de hoy en día escriben unas piezas muy entretenidas. A mí me gusta mucho ir al teatro. En cuanto tengo algún dinero en el bolsillo no puedo contenerme y voy. Pero entre nosotros los empleados hay muchos que no van, aunque se les regale el billete. También cantó muy bien una artista. Me acordé de aquello..., ¡bueno, es una canallada!...; así es que no digo nada...

Noviembre, 10

A las ocho fui a la oficina. El jefe de la sección hizo así como si no reparara en mí y en que había llegado. Yo también hice como si entre nosotros nada hubiera ocurrido. Me entretuve ojeando los anuncios y luego comparándolos. Salí a las cuatro y pasé delante del piso del director, pero no vi a nadie. Después de comer estuve casi todo el tiempo echado en la cama.

Noviembre, 11

Hoy estuve en el despacho de nuestro director y saqué punta a veinticuatro plumas de su excelencia y a cuatro de su hija. A él le gusta y encanta que haya muchas plumas. ¡Ah, qué cerebro el suyo! Siempre está callado, pero su cabeza debe de estar siempre reflexionando. Me hubiera gustado saber en qué suele pensar y qué es lo que encierra aquella cabeza. Me interesaría observar de cerca la vida de estos señores, conocer todas las intimidades y las intrigas de la Corte, saber cómo piensan y lo que suelen hacer entre ellos. Muchas veces pensé entablar conversación con su excelencia, pero el caso es que mi lengua se niega a obedecerme. Sólo consigue pronunciar: "Afuera hace frío o calor", y de allí no pasa. Me hubiera gustado echar una mirada al salón cuya puerta a veces está abierta, y también a las otras habitaciones. ¡Qué lujo y qué riqueza hay allí! ¡Qué espejos y qué porcelanas! ¡Cuánto me alegraría echar una mirada a aquella parte del piso donde se encuentra la hija de su excelencia! ¡Ah, esto sí que me gustaría!... Estar allí en el tocador, donde hay todos esos tarritos y cajitas, esas flores tan delicadas que da miedo tocarlas; ver su vestido, más ligero que el aire, por allí tirado. Me encantaría ver su dormitorio... Debe de ser un sueño, un verdadero paraíso de ésos que ni en el cielo existen. Si pudiera ver el taburetito sobre el cual pone el pie al levantarse de la cama y cómo se pone una media blanca como la nieve sobre aquella pierna... ¡Ay, Señor!... No. Mejor es que me calle y no diga nada...

Sin embargo, hoy parece ser que el cielo me ha iluminado, pues de repente me acordé de la conversación que oí en el Nevski a los dos perros. "Está bien -pensé para mis adentros- ahora lo averiguaré todo. Es preciso que intercepte la correspondencia de estos dos perros, pues ella me procurará muchos datos." He de confesar que una vez llamé a Medji y le dije:

-Escúchame, Medji: ahora estamos solos; si quieres, hasta puedo cerrar la puerta para que nadie nos vea. Anda, cuéntame todo lo que sepas sobre tu señorita: dime cómo es, y yo te juro que no se lo diré a nadie.

Pero la muy tuna encogió el rabo entre las patas y se escabulló silenciosamente por la puerta como si no hubiera oído nada. Sospeché desde hace tiempo que los perros son mucho más inteligentes que las personas, y que incluso pueden hablar; sólo que son bastante tercos. El perro es un verdadero político: todo lo nota, no se le escapa ni un paso del hombre. Mañana sin falta he de ir a casa de Zverkov. Interrogaré a Fidele, y si puedo, le cogeré todas las cartas que le escribe Medji.

Noviembre, 12

Al día siguiente salí a las dos, con la firme intención de ver a Fidele y de interrogarla. El olor a repollo que sale de todas las tiendas de la calle Meschanskaia me pone enfermo, y además, las alcantarillas de las casas tienen un olor tal, que no tuve más remedio que taparme la nariz con el pañuelo y echar a correr. Aquí es imposible pasear, pues toda esa gente que trabaja en oficios llena la calle de humo y hollín.

Al tocar la campanilla, vino a abrirme una joven bastante mona, con la cara salpicada de pecas; era la misma que acompañaba a la anciana. Se ruborizó un poco al verme, y yo comprendí en seguida que ansiaba tener novio.

-¿Qué desea? -me preguntó.

-Necesito hablar con su perrita -le respondí. La joven era tonta y yo lo noté en seguida. Mientras tanto, la perrita se precipitó ladrando; yo quise cogerla, pero la muy bribona por poco me muerde la nariz. Pero yo ya había visto su nido o camita, y era justamente lo que buscaba. Me acerqué a él y revolví la paja que había en un cajón; con sumo placer vi un paquete con pequeños papelitos. Esa maldita, al ver lo que hacía, me mordió primero en la pantorrilla, y después, al darse cuenta de que yo cogía los papeles, empezó a ladrar con ademán de acariciarme; pero yo le dije: "No, guapa; no hay nada que hacer". Me parece que la joven debió de tomarme por un loco, pues se asustó terriblemente. Al llegar a casa quise ponerme en seguida a descifrar esos papeles, porque no veo muy bien a la luz de las velas. Pero a Marva se le ocurrió fregar el suelo. Estas estúpidas finlandesas siempre son de lo más inoportunas. Así es que no me quedó otro remedio que el de ponerme a pasear reflexionando sobre lo ocurrido. Ahora, por fin, iba a enterarme de todo; las cartas me lo revelarían todo. Los perros son muy inteligentes y no ignoran todas las relaciones íntimas; por eso seguramente en ellas hallaré la descripción del marido y de sus asuntos. De seguro que encontraré allí algo referente a ella... ¡No, más vale callarse! Al atardecer llegué a casa y estuve la mayor parte del tiempo acostado en la cama.

Noviembre, 13

Bueno; vamos a ver. La carta parece bastante clara; sin embargo, la letra pone en evidencia al perro.

Leamos:

"Querida Fidele: Aún no puedo acostumbrarme a un nombre tan mezquino como el tuyo. ¡Como si no hubieran podido ponerte otro mejor! Fidele, Rosa, todos esos nombres son de un cursi subido. Pero dejemos esto a un lado. Estoy muy contento de que se nos haya ocurrido entrar en correspondencia..."

La carta estaba redactada muy correctamente en cuanto a la puntuación y ortografía. Ni nuestro jefe de sección sería capaz de hacer otro tanto, aunque asegura haber estado estudiando en una universidad. Veamos más adelante:

"Me parece que uno de los mayores placeres en el mundo está en cambiar pensamientos, impresiones y sentimientos con los demás..."

¡Bueno! Éste es un pensamiento cogido de una obra traducida del alemán y cuyo título no recuerdo ahora.

"Lo digo por experiencia, aunque no haya corrido mucho mundo, pues no he pasado la verja de nuestra casa. Pero ¿acaso mi vida no transcurre felizmente? Mi señorita Sofía, así la llama papá, me quiere con locura..."

¡No está mal! ¡No está mal! ¡Pero callémonos!...

"Papá también me acaricia a menudo. Además me dan café con nata. ¡Ah, ma chère! He de decirte que no encuentro nada en los grandes huesos, bien pelados, que come Polkan en la cocina. Los huesos sólo son buenos cuando provienen de alguna cacería y a condición de que no hayan chupado ya el tuétano. También está muy bien mezclar algunas salsas, pero sin verduras ni especias. Pero no hay cosa peor que esa costumbre que tiene la gente de dar a los perros migas de pan hechas bolitas. Siempre, durante las comidas, algún señor empieza a triturar las migas de pan con sus manos, que Dios sabe qué porquerías habrán tocado antes, y te llama después para meterte entre los dientes esa dichosa bolita. Rechazarlo resultaría descortés; así es que no tienes más remedio que comértela a pesar del asco que te infunde..."

¡Voto a mil diablos, qué tontería! ¡Como si no hubiera nada mejor sobre qué escribir! Veamos si en la otra carilla hay algo más interesante.

"Me place mucho informarte de todo cuanto ocurre en nuestra casa. Creo que ya te hablé del señor más importante de la casa, al cual Sofía llama papá. Es un hombre muy raro..."

¡Ah, por fin! Ya sabía yo que los perros tienen opiniones políticas sobre todas las cosas. Veamos lo que dice sobre papá...

"...Un hombre muy raro. Permanece la mayoría del tiempo callado. Rara vez habla; pero la semana pasada hablaba sin cesar consigo mismo. No hacía más que preguntarse: '¿Lo recibiré o no?' Cogía un papel en una mano, mientras la otra permanecía vacía, y volvía a repetir: '¿Lo recibiré o no?' Una vez hasta se dirigió a mí con la siguiente pregunta: 'Tú qué crees, Medji, ¿lo recibiré o no?' Yo no pude comprender lo que quería decirme con eso; sólo olfateé su zapato y me fui. Una semana después, ma chère, papá estaba loco de alegría. Toda la mañana recibió visitas de unos señores vestidos de uniforme que lo felicitaron por algo. Durante la comida estuvo tan alegre como nunca le viera; no paraba de contar chistes. Después de comer, me levantó en sus brazos y me acercó a su cuello, diciéndome: '¡Mira, Medji, lo que llevo!' Yo vi sólo una cinta, la olfateé, pero no hallé en ella ni el menor aroma; finalmente, la lamí con cuidado, estaba algo salada."

¡Bueno! Me parece que este perro es un poco demasiado atrevido. Haría falta darle una buena paliza. ¡Así, pues, nuestro hombre es ambicioso! Habrá que tenerlo en cuenta.

"Adiós, ma chère. Me marcho corriendo... Mañana acabaré la carta.

"¡Hola, otra vez estoy contigo! Hoy, con Sofía, mi señorita..."

¡Ah, veamos lo que pasa con Sofía! ¡Es una canallada! Bueno, no importa, no importa; vamos a continuar...

"...Sofía, mi señorita, estuvo todo el día sumamente agitada. Se preparaba a asistir a un baile, y yo me alegré, pues aprovecharía su ausencia para escribirte. Mi Sofía está siempre muy contenta cuando va a un baile, aunque mientras se arregla siempre está enfadada. No logro comprender, ma chère, el placer que encuentra la gente yendo a un baile. Sofía vuelve a casa a las seis de la mañana. Y siempre veo, por su aspecto cansado y su cara pálida, que a la pobrecilla no le han dado de comer. Confieso que jamás podría vivir de este modo. Si no me dieran perdices con salsa o alas de pollo fritas, no sé lo que sería de mí. También es muy bueno un poco de salsa con kacha. Pero las zanahorias, las alcachofas y los nabos nunca serán buenos..."

Tiene un estilo irregular. En seguida se ve que esta carta no ha sido escrita por una persona. Empieza bien, pero acaba de cualquier forma. Veamos otra carta; parece demasiado larga; además, no lleva ni fecha.

"¡Ay, querida mía! Cómo siente una la proximidad de la primavera. Mi corazón palpita como si aguardara algo. Me zumban los oídos. Así es que a menudo tengo que levantar la pata y me apoyo y acerco a una puerta para escuchar. He de decirte que tengo muchos admiradores. A menudo los contemplo sentada en la ventana. ¡Ay, si supieras qué feos son algunos! Uno de ellos es de lo más vulgar, es un perro callejero de lo más estúpido y creído; camina por la calle dándose aires de importancia. Y cree que todos han de mirarle. Pero ¡qué va, yo ni siquiera me he fijado en él! También un dogo, de aspecto terrible, suele pararse ante mi ventana. Si se levantara sobre las patas traseras, lo que de seguro el muy tonto no sabrá hacer, le llevaría la cabeza al papá de Sofía, no obstante ser éste un hombre bastante alto y corpulento. Debe de ser de lo más insolente. Yo gruñí un poco en dirección suya; pero él, como si nada. Podría haberme hecho un guiño, pero es un bruto, no tiene modales. Se está mirando mi ventana, con sus orejas largas y su lengua al aire. ¿Y crees acaso que mi corazón permanece insensible a todas estas ofertas? No, te equivocas, ma chère... ¡Si hubieras visto a uno de mis admiradores, llamado Trésor, cuando salta la verja de la casa vecina!... ¡Ay ma chère, qué carita tiene!"

¡Bah! ¡Qué asco! ¡Qué demonios! ¿Cómo es posible llenar las páginas con semejantes tonterías? Ya no quiero saber nada de perros; quiero a una persona. Sí, eso es, una persona para que pueda enriquecer el caudal de mi alma..., y en vez de ello, ¡qué es lo que encuentro! ¡Tonterías, sólo tonterías! Demos la vuelta a la página, a ver si hay algo mejor.

"Sofía estaba sentada junto a una mesita cosiendo; yo miraba por la ventana a los paseantes, pues me gusta mucho observarlos, cuando entró el lacayo y anunció:

"-El señor Teplov.

"-Que pase -exclamó Sofía, y se abalanzó sobre mí para besarme-. ¡Ay, Medji! ¡Si supieras quién es! Es un gentilhombre de la Cámara, moreno, con ojos negros y brillantes como el fuego.

"Sofía se marchó corriendo a su habitación. Un minuto después entraba el joven gentilhombre de la Cámara, que gastaba patillas. Se acercó al espejo y se atusó el cabello, luego inspeccionó la habitación. Yo dejé oír un gruñido y me senté en mi sitio. Sofía no tardó en venir y respondió alegremente a su saludo, y yo, como si no reparase en nada, continuaba mirando por la ventana, no obstante haber inclinado la cabeza en dirección a ellos para oír lo que decían. ¡Ay ma chère! ¡De qué tonterías hablaban! Hablaban de una señora que durante el baile se equivocó e hizo una figura en vez de otra; de un tal Bobov, que llevaba charretera y se parecía mucho a una cigüeña, y que por poco se cae. También contaron que una tal Lidina se imaginaba tener los ojos azules, cuando en realidad los tenía verdes, y otras tonterías por el estilo. '¡Qué diferencia tan grande hay entre el gentilhombre y Trésor!', pensé para mí. Ante todo, el gentilhombre tiene una cara ancha y completamente plana, con unas patillas alrededor, como si se las hubiera atado con un pañuelo negro. Trésor, sin embargo, tiene una carita fina y en la frente una pequeña calva blanca. ¡En cuanto al talle de Trésor, ni se le puede comparar con el de Teplov! ¡Y no hablemos ya de los ojos y de los modales! ¡Jesús, qué diferencia! ¡No sé, ma chère, lo que ha podido encontrar en su Teplov y por qué se muestra tan entusiasmada!..."

A mí también me parece eso un poco extraño. No puede ser que Teplov la haya seducido hasta tal punto. Veamos más adelante.

"Me parece que, si le gusta este gentilhombre, le ha de gustar también ese funcionario que está en el despacho de papá. ¡Ay ma chère, si vieras qué feo es! Se parece a una tortuga vestida con un saco...

"¿Quién será este funcionario?... Tiene un apellido rarísimo. Siempre está sentado sacando punta a las plumas. Su pelo es como el heno y papá lo manda siempre en lugar del criado..."

Me parece que esta perra maldita hace alusiones sobre mí. ¡Pero qué voy a tener yo el pelo como el heno!

"Sofía no puede menos que reírse cada vez que lo ve..."

¡Mientes, perra maldita! ¡Se habrá visto qué lengua de víbora! ¡Como si yo no supiera que todo ello es pura envidia! Acaso se figura que ignoro que son cosas del jefe de sección. Ya sé que me tiene un odio feroz y que hace cuanto está en sus manos para fastidiarme. Pero voy a mirar otra carta. Puede que encuentre allí la clave de todo.

"Mi querida Fidele, perdóname por no haberte escrito en tanto tiempo, pero es que estaba completamente hechizada. Ha dicho un escritor que el amor es una segunda vida, y esto es muy exacto. Además, en casa han sucedido grandes cambios. El gentilhombre viene ahora todos los días, y Sofía está perdidamente enamorada de él. Papá está muy contento. Hasta le oí decir a Gregorio, que es el que nos barre el suelo y que casi siempre habla consigo mismo solo, que pronto habrá boda, porque papá quiere casar a Sofía, o con un general, o con un gentilhombre de Cámara, o con un coronel..."

¡Qué diablos! No puedo seguir leyendo... Todo lo mejor ha de ser siempre, o para un gentilhombre de Cámara o para un general. ¡Parece que has encontrado un pobre tesoro y crees que podrás conseguirlo, pero te lo arrebata un general o un gentilhombre de Cámara! ¡Qué demonios! Quisiera ser general, no para obtener su mano y las demás cosas, sino para ver con qué consideración iban a tratarme y cuántos miramientos me dedicarían. Después podría decirles en pleno rostro que me importaban un bledo.

¡Demonios, qué pena! Rompí en mil pedazos las cartas de la estúpida perra.

Noviembre, 13

No puede ser. Es mentira. ¡La boda no se efectuará! ¡Qué más da que sea un gentilhombre de Cámara! Esto no es más que un cargo de dignidad, no es ninguna cosa visible que se pueda coger con las manos. Por ser él un gentilhombre de Cámara no le va a salir otro ojo en la frente ni va a tener una nariz de oro, sino que la tiene igual que yo y que todos los demás mortales; pero no come ni tose con ella, sino que huele y estornuda como todos. Ya en diversas ocasiones quise averiguar de dónde provenían semejantes diferencias. ¿Por qué he de ser yo un consejero titular y con qué motivo? Puede que yo sea algún conde o algún general, y que sólo así paso por un consejero titular. Quizás ignore yo mismo quién soy. ¡Cuántos ejemplos hay en la historia! Se ha dado el caso de que un sencillo villano, no digamos ya un noble, o un vulgar campesino de repente descubre que es todo un personaje e incluso, a veces, un rey. ¡Y si un sencillo mujik llega a estas alturas, qué será entonces de un noble! Si, por ejemplo, de repente entrase yo vestido con el uniforme de general, llevando una charretera en el hombro derecho y otra en el izquierdo, y con una cinta azul en el pecho, ¿qué pasaría entonces? ¿Qué diría mi hermosa ninfa? ¿Se opondría su papá, nuestro director? ¡Oh! Él es muy vanidoso. Es un masón, no cabe duda de que es masón, aunque aparente ser tan pronto una cosa como otra. Pero yo en seguida me di cuenta de que era masón, y si le tiende la mano a uno, sólo le da los dos dedos. ¿Acaso no puedo ser nombrado ahora mismo general, gobernador o intendente, o recibir cualquier cargo importante? ¿Me gustaría saber por qué soy consejero titular? ¿Sí, por qué he de ser precisamente consejero titular?

Goethe

2011-11-29T08:21:00.000-08:00

Unidos aquí estamos para una accion laudable;

por tanto, hermanos míos, arriba. Ergo bibamus!

Resuenen nuestros vasos y callen nuestas lenguas;

levantar vuestras almas muy bien. Ergo bibamus!

He aquí una sentencia tan vieja como sabia;

conserva su vigencia hoy lo mismo que antaño,

y un eco nos aporta de espléndidos festines,

esta jovial y grata consigna: Ergo bibamus!

Hoy he visto a mi dulce amada placentera;

al punto fui y me dije: "Bueno está. Ergo bibamus!"

Me acerqué sin recelo y ella me acogió bien.

Y entonces repetí mi alegre Ergo bibamus!

Mas lo mismo si os mima y os acaricia y besa,

que si nos niega adusta su corazón y brazos,

¿qué recurso nos queda, mientras no nos sonríe,

que de nuevo apelar al viejo Ergo bibamus!

De los amigos lejos cruel destino me lleva.

¡Oh fieles camaradas! ¿Qué hacer? Ergo bibamus!

Ya me marcho cargado con liviano bagaje;

quiere decir se impone un doble Ergo bibamus!

Y aunque a veces el cuerpo la carcoma nos roa,

nunca de la alegría vacío el tesoro hallamos;

que el alegre al alegre suele prestar rumboso,

así que, hermanos mios, ¡venga un Ergo bibamus!

Ahora bien: ¿qué debemos cantar en este día?

¡Yo tan sólo pensaba cantar Ergo bibamus!

Pero recuero ahora su especial importancia;

así que alzar las voces. De nuevo Ergo bibamus!

Este día se nos mete la dicha por la puerta;

resplandecen las nubes, tiembla el trigo dorado;

y una imagen divina brilla ante nuestros ojos;

así que alegremente cantad Ergo bibamus!

Paraíso

2011-11-29T08:18:00.001-08:00

Quién puede decir que es lo que nos sucede?

Quizás es cierto que la vida es una prueba en la que debemos aprobar.

Sólo el que con diez aprueba puede llegar al cielo.

Para todo el asqueroso resto queda el infierno de la reencarnación.

Como turista en Ibiza, como policía de tránsito, como payaso en un circo que nadie quiere ver...

Para huir de este destino debemos esforzarnos verdaderamente: comenzar todos los días con una oración en lugar de una aspirina.

Sólo quien corra al confesionario como si fuera una carrera y allí todos sus pecados diga, podrá negociar una absolución.

No quiero ir al paraíso si el camino allí tan difícil es. No voy a pedir asilo, por mí, me quedo aquí.

Quien pueda sostener tenedor y cuchillo correctamente y sentarse derecho a comer, quien diga siempre ''SÍ'' y ''GRACIAS'', no estará nada mal.

Aquél que se coloque en primera fila, con zapatos lustrados, aquél cuyo destino con humildad lleve, saludará a la redención.

Debemos escuchar y poner atención, hacer lo que se nos dice, subordinarnos e imitar, del primer al último día.

Siempre jugar según las reglas, como están ordenadas, como figuran en el libro de la vida, por los siglos de los siglos, amén.

No quiero ir al paraíso, si el camino hacia allí tan difícil es, quién sabe si nos va mejor detrás de esta puerta?

No quiero ir al paraíso, si el camino hacia allí tan difícil es, y antes de implorar de rodillas, por mí, me quedo aquí.

No quiero ir al paraíso, si el camino hacia allí tan difícil es, si no puedo entrar como soy, me quedo fuera, ante la puerta.

No quiero ir al paraíso, si el camino hacia allí tan difícil es. No voy a pedir asilo, por mí, me quedo aquí.

El que siempre da la razón.

2011-11-29T08:17:00.003-08:00

Hay un tipo de hombre que no tiene color definido, siempre le da a usted la razón, siempre sonríe, siempre está dispuesto a condolerse con su dolor y a sonreír con su alegría, y ni por broma contradice a nadie, ni tampoco habla mal de sus prójimos, y todos son buenos para él, y, aunque se le diga en la propia cara: "¡Usted es un hipócrita!" es imposible hacerle abandonar su estudiada posición de ecuanimidad.

Incluso cuando habla parece llenarse de satisfacción, y da palmaditas en las espaldas de los que escuchan como si quisiera hacerse perdonar la alegría con que los agasaja.

Esta efigie de hombre me produce una sensación de monstruo gelatinoso, enorme, con más profundidades que el mismo mar.

No por lo que dice, sino por lo que oculta.

Obsérvelo.

Siempre busca algo con que halagar la vanidad de sus prójimos. Es especialista en descubrir debilidades, no para vituperarlas o corregirlas, sino para elogiarlas y echarles aceite como a la ensalada:

Es usted haragán. Pues el tipo le dirá:

-¡Qué macanudo "fiacún" es usted! Lo envidio, Jefe...

En cambio, usted tiene la pretensión de ser buen mozo. El fulano lo encuentra, y, parándolo, le pone las dos manos en las coyunturas de los brazos, lo mira dulcemente y exclama:

-¡Qué elegante está usted hoy! ¡Qué bien! ¿Dónde compró esa magnífica corbata? Hombre dichoso.

Usted camina preocupado de encontrarse enfermo. Mi monstruo localiza su obsesión y exclama, casi indignado:

-¿Enfermo usted? No chacotee. ¡Qué va a estar enfermo! Enfermo estoy yo.

E ipso facto desembucha tal colección de enfermedades, que usted casi lo mira con terror... y contento de hallarse doliente de una sola enfermedad.

Se me dirá: "Son características de individuo enfermo, débil".

Más que hombre, es una enredadera, lenta, inexorable, avanzadora. Puede cortarle todos los retoños que quiera, puede ofender a esta enredadera, del mejor modo que le dé la gana. Es inútil. El monstruo no reaccionará.

Crece con lentitud aterradora. Clava las raíces y crece. Inútil que el medio le sea adverso, que nadie quiera ayudarlo, que lo desprecien, que le den a entender que lo peor puede esperarse de él. Tiempo perdido. La enredadera, a cambio de injurias, le devolverá flores, perfume, caricias. Usted lo despreció y él se detendrá un día asombrado ante usted, exclamando:

-¿Quién es su sastre? ¡Qué magnífico traje le ha cortado! Sinvergüenza, no hay derecho a ser tan elegante.

Usted dice un mal chiste; el hombre se ríe, lo "lomea" y después de ser casi víctima de una congestión por exceso de risa, dice:

-¡Qué gracioso es usted!... ¡Qué bárbaro!...

Y nuevamente vuelve a ser víctima de un ataque de risa, que le sube desde el vientre hasta la nuca.

Está bien con todos. Algunos lo desprecian, otros lo compadecen, rarísimos lo estiman, y a la mayoría le es indiferente. El, más que nadie, tiene perfecto conocimiento de la repulsión interna que suscita, y avanza

con más precauciones que una araña sobre la red que extrae de su estómago.

Está bien con todos. Puede usted hacerle una barrabasada. Antes de que tenga tiempo de disculparse, él le dirá:

-Comprendo. Olvidemos. Somos hombres. Todos fallamos. ¡Ja, ja! ¡Qué rico tipo!

Imperceptiblemente sus gajos van prendiendo. Enroscándose a las defensas fijas. No es necesario verle a él, para comprender dónde se encuentra. Más aceitoso que una biela, se corre de un punto a otro con tal eficacia de elasticidad, que allí donde haya alguien a quien festejar o adular allí tropezaréis con su sonrisa amplia, ojos encandilados y sonrientes, y manos beatíficamente cruzadas sobre el pecho.

No le sorprenderán en ninguna contradicción; salvo las contradicciones inteligentes en que él mismo incurre para darle razón a su adversario y dejarlo más satisfecho de su poder intelectual.

Otros se quejan. Hablan mal de la gente, del destino, de los jefes, de los amigos. El, de la única persona de quien habla mal es de sí mismo. Los demás, para los demás, exuda no sé de qué zona de su cuerpo tal extensión de aceite, que en cuanto alguien encrespa una palabra él ahoga la tempestad del vaso de agua con un barril de grasa.

Dije que este hombre era un monstruo, y que me infundía terror, terror físico, igual que una pesadilla, porque adivinaba en él más profundidades que las que tiene el mar.

Efectivamente: ¿se lo imaginan ustedes a este bicharraco enojado? ¿O tramando una venganza?

"La procesión va por dentro." Exteriormente sonríe como un ídolo chino, eternamente.

¿Qué es lo que desenvuelve dentro de él? ¿Qué tormentas? No me lo imagino... puede estar usted seguro que en la soledad, en ese semblante que siempre sonríe, debe dibujarse una tal fealdad taciturna, que al mismo diablo se le pondrá la piel fría y mirará con prevención a su esperpento sobre la tierra: el hipócrita.

2011-11-29T08:17:00.001-08:00

El Tipo. -Decime, yo no te juré amor eterno. ¿Vos podés afirmar bajo testimonio de escribano público que te juré amor eterno? ¿Me juraste vos amor eterno? No. ¿Y entonces...?

Ella. -Ni falta hacía que te jurara, porque bien sabés que te quiero...

El Tipo. -Un... Eso es harina de otro costal. Ahora hablemos del amor eterno. Si yo no te juré amor eterno, ¿por qué me hacés cuestión y me querellás?...

Ella. -¡Monstruo! Te sacaría los ojos...

El Tipo. -Y ahora me amenazás en mi seguridad personal. ¿Te das cuenta? ¿Querés privarme de mi libertad de albedrío?

Ella. -¡Qué disparates estás diciendo!...

El Tipo. -Es claro. Vos no me querés dejar tranquilo. Pretendés que como un manso cabrito me pase la vida adorándote...

Ella.- ¿Manso cabrito vos?... Buena pieza..., desvergonzado hasta decir basta...

El Tipo. -No satisfecha con amenazarme en mi seguridad personal, me injuriás de palabra.

Ella. -Si no me juraste amor eterno, en cambio me dijiste que me querías...

El Tipo. -Eso es harina de otro costal. Una cosa es querer... y otra cosa, querer siempre. Cuando yo te dije que te quería, te quería. Ahora...

Ella (amenazadora). -Ahora, ¿qué?

El Tipo (tranquilamente).- Ahora no te quiero como antes.

Ella. -¿Y cómo me querés, entonces?

El Tipo (con mucha dulzura).- Te quiero... ver lejos...

Ella. -Un descarado como vos no he conocido nunca.

El Tipo. -Por eso siempre te recomendé que viajaras. Viajando se instruye uno. Pero no vayas a viajar en ómnibus, ni en tranvía. Tomá un vapor grande, grandote, y andate... andate lejos.

Ella (furiosa). -¿Y por qué me besabas, entonces?

El Tipo. -Ejem... Eso es harina de otro costal...

Ella. -Parecés panadero.

El Tipo. -Yo te besaba, porque si no te besaba vos ibas a decir con tus amigas: "Ven qué hombre más zonzo; ni me besa"...

Ella (resoplando). -¡Yo no sé como no te mato! ¿Así que vos me besabas por gusto de besarme?

El Tipo. -No exageremos. Algo también me gustaba... Pero no tanto como vos creés...

Ella. -Se puede saber, decime, ¿dónde te has criado? Porque vos no tenés vergüenza. No la has tenido nunca. Ignorás lo que es la vergüenza.

El Tipo. -Sin embargo, yo soy muy tímido... Ya ves cuánto cavilo antes de mandarte al diablo... No, al diablo, no, querida; no te disgustés... es una forma de decir.

Ella (agarrándose al tema). -De modo que vos me besabas a mí...

El Tipo. -¡Dios mío! Si uno tuviera que dar cuenta de los besos que ha dado, tendría que estar en presidio quinientos años. Vos parecés norteamericana.

Ella. -¡Norteamericana! ¿Por qué?

El Tipo. -Porque allá le pegás un beso a un palo de escoba y izas! la única indemnización tolerada es el casamiento... de modo que a los besos no les des importancia. Ahora, si yo hubiera echado a perder tu inocencia, sería otra cosa...

Ella. -Yo no soy inocente. Inocentes son los locos y los bobos...

El Tipo. -Convengamos que decís una verdad grande como una casa. Y luego me reprochás de ser injusto. Te doy la razón, querida. Sí, te la doy ampliamente. ¿Qué pecado me reprochás, entonces? ¿El que te haya dado unos besos?

Ella. -¿Unos besos? Si fueron como cuarenta.

El Tipo. -No... Estás mal, o tengo que suponer que vos no entendés de matemáticas. Pongamos que son diez besos... Y estaremos en la cuenta. Y tampoco llegan a diez. Además no valen porque son ósculos paternales... Y ahora, después de enojarte que te haya besado, te enojás porque no quiero seguir besándote. ¿Quién las entiende a ustedes las mujeres?

Ella. -Me enojo porque me querés abandonar infamemente.

El Tipo. -Yo no te di más que unos besos para que vos no les dijeras a tus amigas que yo era un tipo zonzo. No tengo otro pecado sobre mi conciencia. ¿Qué me recriminás? ¿Se puede saber? A mí no me gusta hacer comedias. Vos te aburrís en tu casa, te encontrás conmigo y te me pegoteás como si yo fuera tu padre. Y yo no quiero ser tu padre. Yo no quiero tener responsabilidades. Soy un hombre virtuoso, tímido y tranquilo. Me gusta abrir la boca como un papanatas frente a un pillo que vende grasa de serpiente o cacerolas inoxidables. Vos, en cambio, te empeñás en que te jure amor eterno. Y yo no quiero jurarte amor eterno ni transitorio. Quiero andar atorranteando tranquilamente solo, sin una tía a la cola que me cuenta historias pueriles y manidas... y que porque me des un beso de morondanga me hacés pleitos que si me hubieras prestado a interés compuesto los tesoros de Rotschild.

Ella. -Pero vos sos imposible...

El Tipo. -Soy un auténtico hombre honrado.

would it be the same if i saw you heaven?

2011-11-07T15:44:00.000-08:00

ahora que se termina una etapa pienso que nada va a ser lo mismo
hace un poco mas de siete meses sono el telefono de mi casa.
no lo atendi. estaba en un recital.
nos enteramos a la mañana siguiente.
ella se puso mal. yo no llore.
todavia no caigo.
supongo que no es facil asimilar la muerte de un pibe de 18 años.
nos reencontramos, charlamos, recordamos buenos momentos, prometimos encuentros postergados hace tiempo...
los amigos quedan, por supuesto. pero...
siento que algo se quebro para siempre.
nos afecto mucho a todos.
no se donde estas, y todavia no entiendo por que te fuiste.

2011-10-31T17:15:00.000-07:00

Yo necesito para existir la serenidad de un silencio sepulcral que me asegure la ausencia de toda persona, pues su presencia es opaca y fría.

El ser humano es el arquitecto de la destrucción, su mente podrida es una arremolinada niebla de viva oscuridad.

Rocanrolcircus

2011-10-27T17:40:00.000-07:00

S-Te gusto mucho?
M-Me dio un poquito de miedo. Nada que wan no solucione. O empeore...
S-Como todo en esta vida.
M-Muy cierto...

16 2 1 / ? Sí X 4 Sí R Sí B S No No ... 2 1,5 3

2011-10-27T17:35:00.000-07:00

ttamctdqnlhnssttaptemetc.
fucqttbouip.
meecjmphmcmemprsemb.
nmlpmeymgqlasam.
askdtoehowein.
erlmrce.
tearbymgf.
pmpacjpmlp.
mpliymperamspccm.
latmhsmmc.
gskpd.
cada vez estoy peor...
necesito un ferné.

Purple Haze

Lo natural no puede ser ilegal

Esclavos por nada y a cambio de nada

Memorias del Subsuelo

Un cronopio...

You are old, Father William

De un maestro, para un maestro

Pedro Aznar

Melodías de Pescado siempre sonarán...

Asi funciona...

El agua vale más que el oro

#7

El astrólogo

Frases de Allan Stewart Königsberg

Utopía

Los siete locos...

el rufián melancólico

Cultiva tus derechos

Jaque Mate

las cosas estan mal

no hay fuerza mas grande que el conocimiento y la inteligencia

Blog en conjunto con los chicos del taller literario.

♪♫

RaW pOwEr

Se tambalea el pensamiento en la cuerda de mi sonrisa...

No tengo idea...

Otra entrada sin título

Beat me outta me

Soy realmente buena odiando

Si no quieres que un hombre se sienta políticamente desgraciado...

Who said don't look back? Don't believe 'em

Date vuelta

no soy como ellos, pero puedo aparentarlo

Y sí, parece que es así, que te has ido diciendo no sé qué cosa...

Pesimismo-Optimista

dolor! sabes que tenes razon.

Cosas sueltas...

Hakuchi

El mejor momento de tu vida...

lista de deseos

Desearía ser una bomba neutrónica...

Desearía ser un sacrificio...

Desearía ser la luna llena brillando sobre el capó de un Camaro.

Desearía ser el verbo confiar y nunca decepcionarte.

Desearía ser el pedal de freno del que dependías.

A 10 años... Dos canchas y el obelisco se llenaron de pasión!

Consejo

La Internacional

Lo que quieras

crime

Peace Sells

Lounge Act

dime como te vistes y te dire quien eres...

Is this the real life? Is this just fantasy?

Juguetes Perdidos

Sin mentir

sociedad canibal

soy tan fea... pero esta bien, porque vos tambien lo sos.

rompimos nuestros espejos.

SomeQuestions

Nunca me pidas amor.No esperes que llore.No esperes que mienta.No esperes que muera por vos.

a veces creo que mis fotos necesitan ser subtituladas (?)

Sieh' der Tatsache ins Auge - Du bist zu alt für Popmusik

Augusto

el shaining

poor ophelia

El pensamiento del suicidio es un consuelo poderoso. Ayuda a pasar más de una mala noche...

Una temporada en el infierno - Rimbaud

soy dulcemente egoista, y no me parece mal.

Artaud

Apuntes de un loco (II)

Apuntes de un loco (I)

Goethe

Paraíso

El que siempre da la razón.

would it be the same if i saw you heaven?

Rocanrolcircus

16 2 1 / ? Sí X 4 Sí R Sí B S No No ... 2 1,5 3

Nunca me pidas amor.
No esperes que llore.
No esperes que mienta.
No esperes que muera por vos.